义诊的桌子摆在棵老槐树下，树干上缠着红布，像位沉默的守护者。苏勉给老人量血压、听心跳，给孩子检查喉咙，忙得额头冒了汗。有个扎羊角辫的小姑娘，总是躲在树后偷看，手里攥着朵皱巴巴的野花，花瓣已经蔫了，却被她捏得很紧。
“过来呀，”苏勉朝她招手，“姐姐给你糖吃。”小姑娘犹豫了半天，终于挪过来，把野花往苏勉手里塞，声音细得像蚊子哼：“换……换糖。”苏勉接过花，发现花茎上缠着根头发丝，是小姑娘特意系的。
她从包里掏出颗向日葵形状的糖，剥开糖纸递过去：“这个给你，甜的。”又打开铁皮盒，抓出把籽：“这个是种子，埋在土里能长出会跟着太阳转的花。”小姑娘把糖含在嘴里，眼睛瞪得圆圆的：“真的？它会追着太阳跑？”
“真的，”苏勉蹲下来，在地上画了个大大的向日葵，“等它长大了，花盘比你的脸还大，结的籽能装满你的口袋。”周围的孩子都围过来，伸着小手要种子，苏勉干脆把铁皮盒打开，让他们自己抓，抓多少算多少。
傍晚的山坳被夕阳染成了金红色。苏勉和村医一起，带着孩子们在坪地边缘翻土。黄土硬得像块铁板，孩子们用小铲子一点点刨，手掌磨出了红印，却没人喊累。苏勉把从社区带来的羊粪撒在土里，教他们怎么挖坑、撒籽、盖土，动作和五年前在社区门口时一模一样。
“要多喝水，”她给每个孩子发了个小水壶，“种子喝饱了水，才有力气发芽。”那个扎羊角辫的小姑娘，把籽小心翼翼地埋在老槐树下，用石头围了个小圆圈：“我给它起个名字，叫‘追阳花’。”
离开时，孩子们举着小水壶站在路边送她。车开出去很远，还能看见那个扎羊角辫的小姑娘，站在老槐树下，朝着车的方向挥手，手里的水壶在夕阳下闪着光，像举着颗小小的太阳。苏勉把那朵皱巴巴的野花夹在笔记本里，旁边写着：“山坳里的种子，也该有追阳的权利。”
回到社区时，已是深秋。念念正带着乐乐在花田收籽，两人戴着草帽，蹲在花盘旁，用小剪刀把熟了的籽剪下来，装进竹篮里。乐乐的辫子上沾着片花瓣，像只黄色的蝴蝶停在上面。
“苏阿姨！”乐乐看见她，举着颗超大的籽跑过来，“你看这个，能当弹珠玩！”苏勉接过籽，发现上面还沾着点泥土，是从山区带回来的——她特意把那里的土混在了社区花田的土里，让两地的种子做了邻居。
念念把新收的籽装了满满一袋：“这是给山区的小伙伴留的，明年春天寄过去，让他们种在新翻的土里。”她从口袋里掏出张画，是乐乐画的山坳，上面有片小小的向日葵田，每个花盘都长着翅膀，正朝着太阳飞。
社区的种子博物馆又添了新展品——个装着黄土的玻璃瓶，旁边贴着张照片，是山坳里的孩子们在翻土。标签上是苏勉的字迹：“2023年深秋，种子从社区出发，去了山坳。”
那天，社区的向日葵秆被扎成了火把，在广场上点燃。金黄的火光映着每个人的脸，像片跳动的向日葵田。念念站在火把旁，给大家讲山区的故事：“那里的孩子不知道向日葵会追太阳，我们要让他们知道，不管住在哪里，都能朝着光生长。”
李浩抱着箱自己店里的向日葵花，分给在场的每个人：“拿着花许愿，明年的种子能走到更远的地方。”朵朵则在火把上挂了串纸折的向日葵，火苗舔着纸花，却迟迟烧不起来，像有股力量在护着它们。
苏勉站在人群里，看着跳动的火光，忽然想起302床的爷爷。他临终前说：“人这辈子，能做颗撒向风里的种子，就不算白活。”她从口袋里掏出那朵山坳里的野花，花瓣早已干透，却依然保持着盛开的形状。
易安和余娉收到了个大包裹。是山区的村医寄来的，里面装着包向日葵籽，还有张照片——老槐树下的“追阳花”已经长得半人高，那个扎羊角辫的小姑娘，正举着水壶给花浇水，花盘真的朝着太阳的方向，像个小小的金色罗盘。
照片背面写着行字：“种子发芽了，孩子们说，要让它长到山顶去。”易安把籽倒在手心，发现每颗都带着点黄土的印记，是山坳里的味道。她和余娉找来个花盆，把籽埋进去，放在工作室最显眼的地方，旁边摆着那张照片。
又是五年。社区的向日葵花田已经蔓延到了邻街，成了城里有名的“网红打卡地”。每天都有很多人来拍照，有人举着花盘笑，有人蹲在土里找种子，有人在“种子博物馆”里看那些带着故事的玻璃瓶，看着看着就红了眼眶。
念念大学毕业了，学的是社会工作专业，专门帮困境中的孩子。她常常带着种子去偏远的乡村，教孩子们种花，也听他们讲自己的故事。李浩的花店开了分店，每个分店门口都种着向日葵，他说：“要让每个城市的角落，都有追阳的花。”
朵朵成了绘本作家，她的第一本绘本叫《风里的种子》，主角是颗向日葵籽，从城市跑到山区，又从山区跑到海边，最后在片荒滩上长出了花田。书的最后一页，画着片无边无际的向日葵田，每个花盘里都有张笑脸，有老人的，有孩子的，有认识的，有不认识的。
苏勉退休了，却比以前更忙。她在社区开了个“种子课堂”，教老人和孩子种向日葵，也听他们讲过去的事。她的白大褂被捐给了博物馆，和那些种子、照片、奖状放在一起，成了最珍贵的展品。
张阿姨的藤椅还放在花田边，只是她已经很少坐了。大部分时间，她都坐在轮椅上，由乐乐推着，在花田里慢慢走。乐乐已经长成了大姑娘，梳着和当年念念一样的马尾辫，手里总拿着个小本子，记录着每棵向日葵的生长。
“你看这花，”张阿姨摸着朵向日葵的花瓣，皱纹里盛着阳光，“比当年的壮实多了，像现在的日子。”乐乐点点头，在本子上写下：“第10年，花田到了邻街，种子去了海边。”
易安和余娉的工作室，窗台上的向日葵已经长得很高，枝蔓爬出了窗外，在墙上织成了片绿色的网。她们常常坐在窗边，看着楼下的花田，看着那些来来往往的人，看着孩子们在土里找种子，看着老人们在花田边晒太阳，像看着部写不完的书。
有天下午，个背着画板的小姑娘推门进来，怯生生地问：“请问，这里可以学画画吗？我想画向日葵。”易安看着她，忽然想起很多年前，那个躲在苏勉身后，手里攥着幅黑画的小女孩。
她笑着点点头，给小姑娘搬了把椅子：“来，我教你画第一笔——先画个圆，那是太阳，也是我们心里的光。”小姑娘拿起画笔，在纸上画了个大大的圆，阳光透过窗户照在画上，圆的边缘泛着金光，像真的在发光。
窗外的风穿过花田，带着向日葵的清香，吹动了工作室里的窗帘。易安和余娉相视而笑，她们知道，故事还在继续。就像那些永远追着太阳的向日葵，就像那些撒向风里的种子，就像每个心里有光的人，都在以自己的方式，把温暖撒向更远的地方。
而这片花田，会年复一年地开下去，开在时光里，开在记忆里，开在每个需要光的角落，像个永恒的承诺——只要肯扎根，只要向着光，再贫瘠的土地，也能长出属于自己的春天。
