汤姆站在原地，久久未动。办公室里只剩下碎纸机冷却时发出的轻微“咔哒”声，以及窗外永无止境的雨声。
半个地球之外，孟买的空气灼热、粘稠，充满了香料、废气和人声鼎沸的喧嚣。
与伦敦的冰冷秩序截然相反，这里的一切都在野蛮、蓬勃地生长，包括希望，也包括苦难。
艾米·杰瑞婉拒了官方所有的“妥善安置”和“心理疏导”，她的名字和“圣光号”事件一起被归档封存。
她带着一小笔自己的积蓄和一颗无法安眠的心，回到了她更熟悉的地带——边缘地区的贫民窟诊所。
这里没有顶尖的仪器，但有最直白的生死，能让她感觉自己还真实地活着，还在对抗着具体而非抽象的黑暗。
她在一家由国际慈善机构运行的简陋诊所帮忙。
这里只有一台老旧的、时常出问题的x光机，嗡嗡作响的吊扇搅不动闷热的空气。此刻，她正帮着一位当地的老医生，为一个持续咳嗽、发烧的小男孩检查。
孩子很瘦，肋骨根根分明，大眼睛里满是惶恐。
“可能需要拍张胸片，萨尔曼医生，”艾米建议道，擦了擦额头的汗，“听诊器下肺部有湿罗音。”
老医生点点头。艾米熟练地引导着孩子站到x光机老旧的操作台前，调整着角度。
孩子的母亲，一个面带愁容的年轻女人，不安地站在一旁。
曝光。机器发出沉闷的响声。艾米走到后面的简易暗房——其实只是一个遮光的帘子后面，手动处理着胶片。
刺鼻的定影液和显影液味道弥漫开来。
她将湿漉漉的胶片夹在灯箱上。柔和的背光映出孩子纤细的胸廓骨架。
肺部确实有感染的阴影，但…
艾米的呼吸骤然停止了。
她的目光，如同被磁石吸引，死死钉在了胶片的下半部分，靠近横膈膜的位置。
在那孩子的第七、八根肋骨内侧，极其清晰地嵌入了几道异常熟悉的、棱角分明、绝不属于人体自然生长的——
几何纹路。
新的坐标。新的“活体图纸”。
纹路的图案与她之前见过的所有都不同。
线条更加曲折，更加繁复，在核心区域，形成了一个清晰的、令人不寒而栗的变异符号：三条纤细的、如同血线般的纹路，缠绕着一个略有歪斜的十字架。
一种冰冷的、带有原始宗教暗示的邪恶感，透过胶片，瞬间扼住了她的呼吸。
诊所外，市集的喧哗、车辆的鸣笛、人群的嗡嗡声，仿佛瞬间退到了遥远的天边。
艾米只能听到自己血液冲刷耳膜的奔流声。
她感到一阵剧烈的眩晕，下意识地伸手扶住了冰冷的灯箱边缘，指节因用力而发白。
她缓缓抬起头，目光似乎穿透了诊所斑驳的墙壁，穿透了八千公里的距离，与另一间办公室里那个同样凝视着灰烬的男人，隔空相望。
时间，仿佛在这一刻凝固。
在伦敦安静的、弥漫着纸张和灰尘气味的办公室里，汤姆·布朗宁仿佛感应到了什么，猛地从对灰烬的凝视中抬起头，望向窗外灰霾的、被雨水不停冲刷的天空。
在孟买闷热的、弥漫着消毒水和绝望气息的诊所暗房里，艾米·杰瑞凝视着灯箱上那张预示着无尽深渊的儿童胸片。
相隔遥远的时空，两个被沉默、被遗忘的战士，用着几乎听不见、却蕴含着同样冰冷与绝望的音调，同时低语，如同对这个世界发出的最后判决，也是对彼此的唯一确认：
“还没结束。”
灰烬之下，回响永无止息。而那把更可怕的、闪烁着不祥宗教符号的钥匙，已悄然插入锁孔，无人知晓其最终将开启怎样的潘多拉魔盒。
真正的黑暗，或许才刚刚显露其冰山一角。
（本卷完）
