谢凛拿起最上面的一张。
画的是一个小少年，穿着质子的服饰，蜷缩在榻上，脸颊泛着不正常的红晕，眉头紧蹙，显然是病了。画功算不上多好，线条甚至有些稚嫩，但将病中少年那种脆弱和不安，捕捉得极其传神。画纸右下角，用歪歪扭扭的字写着：“生病的小可怜。”
谢凛的手指猛地一颤。
他飞快地翻看下面的画稿。
有他在庭院里练剑，身姿还带着少年人的青涩和倔强；有他靠在窗边看书，阳光洒在侧脸上，睫毛投下细密的阴影；有他伏在案几上睡着了，墨迹不小心蹭到了鼻尖…
每一张，画的都是他。
是十年前，那个刚刚成为质子，敏感、戒备、又不得不努力活下去的，小谢凛。
画的背面，偶尔会有一两句简短的标注：
“今天多吃了半碗饭。”
“剑法有进步，但下盘不稳。”
“睡着了像只猫。”
……
没有阴谋，没有算计，没有任何与家国天下相关的东西。
只有一个人，用最笨拙、最纯粹的方式，记录下了另一个人，生命中那些微不足道的、甚至本人都可能已经遗忘的瞬间。
在画稿的最底层，是一张单独放置的、保存得最好的纸条。
上面只有四个字，笔迹依旧带着少年的稚气，却写得极其认真，一笔一划，仿佛倾注了所有的祝愿：
“要长命百岁。”
时间，仿佛在这一刻静止了。
谢凛维持着低头看画的姿势，一动不动。
他所有的思维，所有的感知，都在这一刻被这些简单的画和字，冲击得粉碎。
他一直以为，是他先动了心，是他步步为营，是他在这场感情的博弈里占据了主动。
他一直以为，萧澈对他的好，或许源于怜悯，或许源于孤独，或许…夹杂着其他复杂的因素。
他从未想过…
在那么早，那么早的时候…
在他还只是一个朝不保夕的敌国质子时…
那个看似高傲、毒舌、眼里只有机关的天才少年，就已经在用这样一种沉默而笨拙的方式，将他小心翼翼地，藏在了心里。
“轰——”
有什么东西，在他坚固的心防内，轰然倒塌。
不是边防图，不是血蚕枢，不是江山为聘…
原来，最早的“聘礼”，早在十年前，就已经由一个少年，用一支笔，几张纸，一只粗糙的机关小鸟，和一句最简单也最沉重的祝福，交付给了他。
而他，却一直…不知道。
巨大的、迟来的认知，如同海啸般将他淹没。懊悔、心痛、无法言说的酸楚和那几乎要将他灵魂都灼烧起来的爱意，交织在一起，瞬间冲垮了他所有的理智和伪装。
“哐当——”那个小木匣从他脱力的手中滑落，掉在冰冷的地面上，发出空洞的响声。
谢凛没有去捡。
他猛地伸出手，不是去扶机关人，而是死死抱住了自己的头，脊背剧烈地颤抖起来。
一开始，只是压抑的、从喉咙深处溢出的呜咽。
但很快，那呜咽就变成了无法控制的、如同受伤野兽般的嘶吼和嚎啕。
他像一个终于迷路了很久、很久的孩子，在终于找到回家的路时，却发现家已不在，只能对着废墟绝望痛哭。
眼泪汹涌而出，滚烫的，大颗大颗地砸在金砖地面上，晕开一小片深色的湿痕。他哭得撕心裂肺，哭得毫无形象，哭得仿佛要把这辈子的眼泪都在今夜流干。
什么帝王威仪，什么疯批暴君，什么江山社稷…
在这一刻，统统都不重要了。
他只是一个弄丢了自己最珍贵宝贝的…可怜虫。
谢凛（在一片破碎的哭声中，猛地抬起头，猩红的眼睛里是崩溃到极致后反而生出的一丝扭曲的、执拗的光，他对着空荡荡的大殿，对着那些沉默的牌位，嘶声喊道）：“…萧澈！！！”
谢凛：“你出来！你给朕出来！！！”
谢凛（声音陡然低了下去，带着一种近乎哀求的、破碎的偏执）：“…我知道你没死…”
谢凛：“你一定…还在…”
谢凛：“你舍不得…”
他重复着这句话，像是在说服别人，更像是在催眠自己。他蜷缩在地上，紧紧攥着那些泛黄的画稿，如同攥着最后一根救命稻草。
哭声在空旷的宗庙里回荡，久久不散。
光幕前，萧澈早已泪流满面。
他看着谢凛崩溃痛哭的样子，看着他那句“你舍不得”，心脏疼得像是要被撕裂。
他再也忍不住，猛地站起身。
萧澈（带着浓重的鼻音，对着空无一人的工坊，又像是隔空对那个人承诺）：“…谢凛…”
萧澈：“…等着我。”
萧澈：“…很快了。”
他抹了一把脸上的泪水，眼神重新变得坚定而锐利。
是时候，结束这场“死亡”闹剧了。
