这个念头刚冒出来，胸口突然一阵剧痛。雪花印记烫得他几乎叫出声，铁盒子在怀里嗡嗡震动，像是在警告什么。
他咬着牙，用还能动的右手扒着岩石，一点一点往下挪。碎石哗啦啦地往下掉，有次差点踩空，全凭本能抠住岩缝才没摔下去。
等终于踩到实地，他瘫在泥水里，看着血肉模糊的右手，突然很想笑。连死都不让死，这算什么？
第四天傍晚，雨渐渐小了。他爬上一处高坡，终于看见了炊烟。
是个小村子，十几户人家稀稀拉拉地散在山坳里。灯火昏黄，隔着雨雾看得不真切，却让他鼻子发酸。
他跌跌撞撞地往下走，快到村口时却停住了脚。
左手已经完全石化，灰败的颜色正悄悄爬向手腕。这个样子进村，会被人当成妖怪吧？
他在村外的草垛后蹲了半夜，看着那些亮着灯的窗户，听着隐约的狗叫声。最后把破烂的外衣扯下来，裹住石化的左手，打了个死结。
天亮前，他绕到村尾，偷了晾在屋檐下的半件蓑衣，又从鸡窝里摸走两个还温乎的鸡蛋。做这些时他的手一直在抖——不是害怕，是饿的。
离开时，他在那户人家的门槛下塞了块成色还行的玉佩。是娘留下的念想，现在也没什么可念的了。
吃着生鸡蛋，裹着偷来的蓑衣，他头也不回地继续往东走。
背后的炊烟越来越远，前路还长得很。
他摸了摸怀里的铁盒子，冰凉的触感让他打了个激灵。又碰了碰胸口的印记，那里还烫着。
左手沉甸甸地坠在身侧，像拴着个磨盘。
雨又下大了。
