一九四零年，一月。春节。
这是“风语小队”成立以来，过的第一个“年”。
年，是在那座废弃的煤窑里过的。
没有鞭炮。
唯一的“响动”，是陈虎在山谷外，用半截雷管炸死的一只倒霉的野兔。
没有新衣。
唯一的“红色”，是白鹿剪下了自己那条珍藏的、从北平城里带出来的红围巾，给小石头的拐杖（注：ch 54摔伤，ch 56已痊愈，此处修正为“给小石头的枪”）……给小石头那支汉阳造的枪口，系上了一个小小的、祈福用的“红缨”。
没有酒。
王麻子，这个“鬼手”，不知道从哪个山洞里，摸出了一小坛……猴儿酒（注：应为猴儿们藏的野果，已发酵）。
“……这是……猴儿们，留着过冬的。”王麻s子嘿嘿一笑，给每人面前那破了口的搪瓷碗里，倒了一点点。
酒，是酸的。
“……操。”
陈虎，这个暴躁的汉子，端起那碗酸酒，他看着禅房（注：应为煤窑）里，这群“老弱病残”，眼圈，红了。
“……老子……这辈子……就没过过……这么憋屈的年！”
他一口，把那碗酸酒闷了。
“……都他娘的……哭丧着脸干嘛！”
他猛地站起，用那只砂钵大的拳头，捶着自己的胸口。
“咱们……赢了！”他吼道，“咱们干掉了一个‘少佐’！一个‘中尉’！还有他娘的……两个‘狙击手’！”
“咱们……是英雄！”
“……对！”小石头，这个十五岁的少年，也学着陈虎的样子，站了起来，“咱们……是英雄！”
“哈哈哈哈……”
陈虎，笑了。
王麻子，也笑了。
老魏（他代表主力团，特意来“慰问”这支宝贝队伍），也端起了碗。
“……喝！”
“干！”
煤窑里，爆发出了……一场，近乎“歇斯底里”的欢呼。
林远山，没有喝。
他独自一人，坐在了煤窑的洞口。
他看着外面。
外面，在下雪。
一九四零年的第一场雪。
他不喜欢雪。
雪，会让他想起那场“铁壁合围”。会让他想起，自己那双……几乎“死去”的“废手”。
他缓缓地，抬起了自己的手。
那双布满疤痕、在零下十度的低温中，依旧僵硬、麻木的手。
“……疼吗？”
一个轻柔的、带着一丝热气的声音，从他身后传来。
林远山没有回头。
白鹿，走了过来。
她没有拿医疗箱。她手里，捧着一个……刚从火堆里扒出来的、烤得焦黑的……地瓜。
“……陈虎，藏的。”她低声说，将地瓜塞进了林远山的手里，“……他本来，想留给赵班长。”
地瓜，滚烫。
林远山那双麻木的手，被烫得……一哆嗦。
“……谢谢。”
他缓缓地，掰开了地瓜，一股焦甜的香气，冒了出来。
白鹿，没有走。
她学着林远山的样子，裹紧了身上那件不合身的棉袄，并肩，坐在了他旁边的石头上。
两人，都没有说话。
只是，静静地，看着这场……席卷了整个太行山的……大雪。
“……老魏说，”白鹿忽然开口，她哈出了一口白气，“……‘报复’……快来了。”
“嗯。”林远山应了一声，他咬了一口地瓜。
“……那个……北村正雄。”白鹿的声音很轻，“……他……他很可怕。”
“嗯。”
“……你，”白鹿转过头，那双在风雪中显得格外明亮的眼睛，看着他，“……你怕他吗？”
林远山，咀嚼的动作，停住了。
他怕吗？
他想起了“黄土岭”那三具冰冷的尸体。
他想起了“雁门关”外，一千一百米……那个“嘲讽”的背影。
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