风卷着碎叶从岩缝口扫出来，打在脸上有点疼。我抬手挡了一下，往前走了两步。脚下的土还是温的，像是刚被什么东西盖过又掀开——不是太阳晒的，也不是火堆余烬，而是一种更沉、更闷的热，仿佛地底有东西在呼吸。
张雪刃跟在我后面，脚步很轻，几乎听不见。我们都没说话，但我知道她在看前面。我也在看。
那辆黑色轿车就停在青铜门前的空地上。车身漆黑，没有牌照，四扇车门都关着，可车顶和轮毂上落了一层薄灰，明显不是刚开来的。它像在那里等了很久，久到连风都不愿意靠近它。周围的草木歪斜着避开它的影子，仿佛那辆车本身是个活物，只是暂时静止。
我停下脚步，右手慢慢移到刀柄上。黑金古刀没动，但我能感觉到它的重量变了，压得手臂往下沉了一点。这种感觉很熟悉，就像小时候第一次摸到张家祖祠里的铜铃，指尖刚碰上去，整条胳膊就麻了三秒。
张雪刃走到我侧后方，呼吸放得很低。她没问要不要过去，也没说这是不是陷阱。她只是站着，左手按住左肩的疤。那道疤是三年前留下的，当时我们在漠北冰原下挖出一座倒悬的地宫，她替我挡了一记“阴钉”，那一晚她的血把雪地染成了暗红色，后来结成了冰，裂开时像龟甲纹。
我往前走。一步，两步。地面越来越硬，踩上去的声音也变了，像是踩在石板上。再抬头时，已经离黑车不到十米。
车门突然开了。
左边驾驶座的门自动向外推开，发出轻微的金属摩擦声，像是老式录音机卡带时的那种滞涩音。车内没人，座椅是深灰色的布料，中间放着一个玉扳指和半块泛黄的纸片。
我走近，蹲下身。玉扳指是青白色的，表面有裂纹，内圈刻着细小的字。我认得那种字体，三十年前张家祠堂里的牌位就是这么写的——不是印刷体，也不是寻常书法，而是用一种极细的刻刀一笔一划凿出来的，带着祭祀仪式特有的庄重与死气。扳指旁边那张纸，边缘不齐，像是从某本厚册子上撕下来的，纸张质地偏厚，隐约能看到背面有朱砂画的符线痕迹。
张雪刃先伸手。她把族谱拓本拿起来，翻到背面。最后一页贴着一张照片，很小，边角都磨白了。是个孩子，穿着旧式守门人长袍，光脚站在雪地里。
那是我。
七岁那年的冬天，我被带到雪原深处的一座石门前，穿的是守门人世代相传的粗麻长袍，上面绣着九道青铜纹。那天没人告诉我为什么，只让我站定，闭眼，念一段听不懂的咒语。我记得自己冻得直抖，可没人来接我回去。直到半夜，张怀礼才出现，把我抱进山洞，说：“你过了第一关。”
我一直以为那是试炼。
现在看来，那是标记。
张雪刃手指顿了一下，把照片翻过来。背面写着四个字：“等百年，纯血至。”
墨迹很新，不是几十年前留下的。笔锋收尾处还有一点晕染，说明写字的人手稳，但写完不久——最多不超过十二小时。这行字不是刻的，也不是印的，是用毛笔蘸浓墨写的，墨里可能掺了什么东西，让字迹微微泛紫，像是干涸的血。
我没有碰那张纸。麒麟血在血管里热了一下，不是烫，也不是痛，就像心跳突然快了一拍。这种感觉以前有过，在靠近“门”的时候，在触碰到祖辈遗物的时候。
但现在不一样。
这行字不是警告，也不是挑衅。它是确认。像是一道程序运行到最后，终于等到了正确的钥匙。或者说……我是钥匙。
张雪刃把拓本收进怀里，动作很慢。她抬头看我，眼神没变，但肩膀松了一点。她知道我想到了什么。
我们都想到了同一件事：十年前，张怀礼失踪前三天，曾单独召见过我。那天他坐在祠堂最深处的小屋里，桌上摆着一只青铜匣，里面装着一块骨片。他问我：“如果你有一天必须走进‘门’里，你会不会回头？”
我没回答。
他笑了，说：“你不该出生。你是最后一个纯血，也是唯一不该存在的那个。”
我当时不懂。
现在懂了。
我们同时转头看向青铜门。
它比之前高了。上次见到它时，顶部还隐在雾里，现在整个轮廓都露了出来。门面是暗青色的，上面有无数划痕，像是被人用刀一点点刻出来的符号。那些符号不是文字，也不是图腾，而是一种记录方式——记录死亡的方式。每一划，代表一个走进去没再出来的人。
最中间那道缝，宽了大约一指。
然后响了。
声音不是从门上传来，而是从地下。先是脚下震动，接着空气也开始抖。我扶住车门框，稳住身体。张雪刃退了半步，右手摸到了腰间的双刃。她的动作依旧冷静，可我能看见她脖颈侧面的血管在跳。
黑色的东西从门缝里流出来。不是液体，也不是烟，更像一团会动的影子。它贴着地面蔓延，碰到石头的地方，颜色立刻变深，表面浮出青铜纹路。
几秒钟，一块完整的岩石就变成了青铜雕塑。
我抽出黑金古刀。刀身刚离鞘，红光就在刃面上闪过一下。这不是我控制的，是刀自己反应。它认出了那个东西——那是“门”的一部分，是封印外溢的残渣，俗称“影蚀”。
张雪刃站到我身边。她的双刃还在鞘里，但左肩的疤痕开始发红，像是皮下有火在烧。她没去看自己的手，也没问我接下来怎么办。
我们对视了一眼。
这一眼就够了。之前的所有事——逃出支派地宫、穿过漠北雪原、在冰湖底下找到人皮地图、一次次躲过灰袍死士的围杀——都不是为了活命。
是为了走到这里。
