脚下的台阶终于不再变幻，仿佛整条血路在最后一刻也学会了喘息。我单膝跪地，将背上的张雪刃轻轻放平，动作轻得像是怕惊扰一场未醒的梦。她太轻了，轻得不像一个活人，倒像是一片被风卷到此地的枯叶，连呼吸都微弱到几乎无法察觉。指尖触到她的肩膀时，一片湿冷——左肩的伤口还在渗血，衣料早已被浸透，颜色深得发黑，像是从身体里渗出来的不是血，而是某种沉淀千年的锈迹。
胸前的玉佩震得厉害，贴着皮肤发烫，那热度不像是来自外物，反倒像是它已经和我的肋骨长在一起，正顺着血脉往心脏里钻。它和以往每一次靠近“门”时都不一样。不是警告，也不是指引，而是一种……共鸣。那种感觉很奇怪，就像你听见了一段本不该存在的声音，一段埋在记忆最底层、从未被唤醒过的低语。我知道它在回应什么。
前方就是青铜门。
不再是远处模糊的轮廓，不再是雾中若隐若现的幻影，而是实实在在矗立在血路尽头的巨大门户。由无数块青铜拼接而成，每一块都像是从不同年代、不同墓穴中挖出后强行嵌合在一起，表面布满凹陷的符号。那些符号会动，缓慢爬行，像是活物在皮肤下游走，又像是文字本身具有生命，在等待某个特定时刻苏醒。门没有缝隙，也没有把手，但它在呼吸——一胀一缩，如同沉睡的心脏，每一次搏动都带动着整座山体微微震颤。
就在这时，雾气两侧走出两个人影。
一左一右，脚步无声，身形半透明，却带着一种无法忽视的沉重感，仿佛他们的存在本身就是一种重量，压得空气都凝滞下来。左边那人握着一柄短刃，刀身刻着一个“守”字；右边那人持另一把，上面是“开”字。他们的脸看不真切，五官像是被水泡过般模糊不清，但我认得他们。
初代守门人。
他们在台阶边缘停下，没有说话，也没有看我。其中一人缓缓抬起手，将“守”刃垂直插入地面。金属与青铜相撞，发出一声低沉的嗡鸣，像是某种古老的应答，又像是天地间某根弦终于被拨动。紧接着，“开”刃也被插下，两把刀并列而立，刀尖入地三寸，纹丝不动。
双刃入地的瞬间，整条血台阶开始震动。
原本暗淡的纹路一节节亮起，如同引线被点燃，从起点一路蔓延至门前。那些纹路活了，像血管般搏动，脉络分明，泛着暗红色的光，仿佛整条台阶正在苏醒，重新流淌起属于它的血液。台阶表面浮现出密密麻麻的名字，有些熟悉，有些从未见过。每个名字后都跟着年份，短的三年，长的不过三十载。他们都死在同一件事上。他们都曾走过这条路。这些名字，是前人的碑文，也是命运的注脚。
龙吟声自地底升起，起初如闷雷滚动，继而越来越响，最后化作一声贯穿天地的长啸。那声音不是从耳朵传来的，而是直接砸进脑子里，像是有谁拿着凿子在颅骨内侧一下下敲打。我咬紧牙关，缩骨功自发运转，收紧经脉，压制体内翻腾的麒麟血。脖颈处的逆麟纹一阵刺痛，仿佛有什么东西正试图破皮而出，撕裂皮肉，冲向天空。
我没有让它出来。
就在我低头稳住呼吸的时候，张雪刃动了。
她猛地睁开眼睛。
瞳孔漆黑，倒映着门前两把刀的光影。她没有立刻坐起，而是盯着门看了很久，嘴唇微微张开，像是想说什么，又说不出口。那一刻，她的眼神里没有恐惧，也没有惊讶，只有一种近乎宿命的平静，仿佛她早就知道这一切会发生，只是在等这一刻真正降临。
然后她低声说：“原来是我。”
声音很轻，但我听清了。
她撑着地面慢慢起身，动作迟缓，但每一步都异常稳定，像是体内有一股看不见的力量在支撑着她。我伸手想去扶，她抬手挡开。我没有再碰她。
她一步步走向青铜门，双手抬起，贴上门面。
就在接触的那一刻，门缝中喷出一道金光。
那光不刺眼，温和得像晨曦落在雪地上，带着一种不属于这个世界的洁净感。它缠绕住她的身体，顺着手臂爬上肩膀，流过全身。她的白发开始变黑，一缕一缕，从发根开始恢复颜色，像是时间在她身上倒流。左肩的伤口也在闭合，血止住了，皮肤重新连接，只留下淡淡的痕迹，仿佛那场重伤从未发生过。
她站在光里，没有动。
我也站不起来。体力耗尽，连抬手的力气都没有。我只能看着她，看着那道光将她包裹，看着她从一个受伤的人，变成某种更接近“钥匙”的存在。那种转变不是形体上的，而是本质上的——她不再是一个逃亡者，不再是一个被追杀的支派弃女，而是某种被预设好的终点，是这条血路最终要抵达的答案。
初代守门人的虚影依旧站在原地。
他们看着这一幕，脸上没有任何表情。但他们的眼神变了。那种超越生死的平静里，多了一丝……认可。不是对某个人的认可，而是对某种秩序终于回归的认可。
其中一个抬起手，指向张雪刃。
另一个则转向我。
我没读懂那个眼神的意思，但我知道他们在看什么。他们看到的不是一个守门人，也不是一个开门者，而是两个本不该相遇的命运，在这一刻交汇。我们之间的联系，不是偶然，不是巧合，而是某种更深的东西在推动——像是命运之轮终于转到了该卡住的那一格。
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