林薇凑近了些，手机屏幕的光在雨棚略显昏暗的光线下跳跃。备忘录里密密麻麻全是文字片段：
“早点铺王姨，五点起，二十年，供出俩大学生。手上烫疤像勋章。”
“修车老张，聋哑，工具箱里藏女儿照片，笑容比划着‘爸爸’。”
“深夜便利店女孩，背单词的荧光贴纸粘在收银机旁，像星星。”
“天桥下，穿破旧西装的老头，每天用粉笔在地上写诗，雨水是唯一的读者。”
一条条，短促、鲜活，像是城市脉搏的切片。没有华丽的辞藻，却充满了沉甸甸的生活质感和温度。林薇的心被轻轻触动了一下，她抬起头，由衷地赞叹：“天啊，这些……太真实了！都是你送餐时看到的？”
“对，”李想收回手机，手指珍惜地在屏幕上划了划，仿佛在抚摸那些文字里的灵魂，“以前觉得送餐就是跑腿，累。后来发现，这城市犄角旮旯里的光，全让我撞见了。”他的眼睛在雨棚昏暗的光线下显得格外明亮，像燃着两簇小火苗，“小人物，也有大悲欢，对吧？我就想试试，能不能把这些搬上银幕，让人看看。”
他语气里的那种热忱和笃定，驱散了雨天的阴霾。林薇被深深感染了，她想起了自己这一路上遇到的形形色色的人，那些在平凡甚至困顿中依旧散发着微光的女性们。“一定能！”她语气肯定，“这些故事本身就带着力量。我这一路徒步，也遇到好多这样的人，尤其是很多女性……”
“真的？”李想立刻追问，身体下意识地前倾，手指已经点开了手机备忘录，笔也握在了手里，一副随时准备记录的姿态，眼神里充满了纯粹的、对故事的渴望，“能说说吗？什么样的女性？”他像个在沙漠里发现甘泉的旅人，急切又真诚。
林薇看着他手中那支随时待命的笔，以及备忘录界面闪烁的光标，心底涌起一股暖流。她整理了一下思绪，目光投向雨棚外连绵的雨丝，声音温和地流淌开来。
“在敦煌那边，我遇到过一位牧羊的大姐，叫阿娜尔罕。”林薇的眼神变得悠远，仿佛穿越雨幕看到了那片广袤的戈壁，“她带着两个小女儿，住在戈壁滩边缘的土坯房里。风沙很大，生活很苦，但她每天放羊回来，无论多累，都会用捡来的红柳枝，在院墙上画出特别漂亮的旋涡状花纹。她说那是‘风的眼睛’，看着它们，就觉得风沙也没那么可怕了。”
李想的手指在手机屏幕上飞快地移动，偶尔停下来，抬头专注地看着林薇，眼神热切：“风的眼睛……这个意象好！她……她画的时候什么样子？”
“很专注，很平静。”林薇回忆着，“手指被粗糙的柳枝磨得都是茧子，但画出来的线条特别流畅优美。她的小女儿就蹲在旁边看，眼睛里全是光。”
“美！困境里的坚持和创造……”李想喃喃自语，低头迅速记下几个关键词。他抬起头，雨水顺着棚檐滴落在他脚边，溅起微小的水花。他的眼神依旧灼热，带着一种刨根问底的执着：“还有吗？特别一点的？比如……有没有那种，外表看起来可能有点……嗯，不修边幅，但灵魂特别有意思的？”
林薇几乎立刻明白了他的指向。她唇角弯起一个温柔的弧度：“有啊。在重庆，我睡过一段时间的桥洞，认识了一位阿姨，大家都叫她‘红姐’。”
“红姐？”李想重复着这个名字，笔尖悬在屏幕上方，屏息以待。
“嗯。她大概五十多岁吧，头发总是乱糟糟的，衣服也破旧，常年露宿街头。”林薇的声音很轻柔，带着回味的温度，“但她有个雷打不动的习惯——每天傍晚，她一定会去江边，找一个相对干净的地方，从她那个破旧的、几乎看不出原色的布袋里，掏出一管用得只剩一点点底的口红，对着江水映出的模糊倒影，仔仔细细、无比郑重地涂上。”
