李明咬了口年糕，糯米的甜混着红糖的香在舌尖散开，和记忆里张奶奶做的味道一模一样。他忽然想起陈默说的“时光的刻度”——不是日历上的数字，是年糕的甜味，是鼎上的年轮，是光鸣虫翅膀上的光斑，是一代又一代人把自己的日子，活成了可以触摸的温度。
下午，考古队的人来取鼎上的拓片，光鸣虫却不让他们碰，反而往鼎里投了更多光斑，映出些没人见过的画面：有个梳辫子的姑娘在鼎边绣花，绣的是老槐树，针脚里藏着“平安”二字；有个穿军装的小伙子在鼎上刻名字，说“等我回来娶你”，后来再没人见过他；有个刚满月的婴儿被放进鼎里坐了坐，老人说“这样孩子能扎根”，那孩子现在是社区医院的院长，正带着人给老街坊体检……
“这些都是没被记录的刻度。”考古队的队长红着眼圈说，“我们总以为历史是大人物写的，其实啊，老百姓的日子才是最实在的刻度。”
光鸣虫像是认同，突然集体振翅，让鼎身上的螺旋纹旋转起来，周围展区的“时光年轮图”也跟着转——这是幅巨大的同心圆，最中心是青铜鼎，往外一圈圈是老槐树、钟楼、档案馆的银杏树，每圈年轮里都嵌着无数个名字，有记载的，没记载的，活着的，逝去的，密密麻麻，像天上的星。
“最外面这圈，该添新名字了。”林薇抱着本厚厚的册子走进来，上面是社区居民的签名，从刚满月的婴儿到九十岁的老人，“光鸣虫说，每个在这片土地上认真活过的人，都该在年轮上占个地方。”
李明接过册子，在最后一页写下自己的名字，光鸣虫立刻把名字“刻”在最外一圈的年轮上，旁边还添了个小小的风筝图案——那是他第一次和陈默老师去放风筝时，陈默给他画的。
傍晚闭馆时，雪下得大了些。光鸣虫们托着雪片往青铜鼎上飞，雪落在鼎上竟不融化，反而慢慢凝成冰，把鼎身的年轮冻得晶莹剔透，像块巨大的水晶。钟楼的钟声敲响时，冰鼎突然发出嗡鸣，和钟声共振，震得展柜上的玻璃都在颤，光鸣虫说那是“老祖宗在应和”。
李明站在冰鼎前，看着里面流动的光斑，忽然觉得自己也成了时光的刻度——是陈默老师手里的笔，是王大爷肩上的孩子，是小雅风筝上的线，是无数个平凡人里的一个，却因为这光痕的年轮，和过去、未来都紧紧连在了一起。
走出博物馆时，雪地里印着无数光鸣虫的翅膜，像撒了把透明的硬币。小雅踩着翅膜往前走，说“在给老祖宗拜年”，李明跟在后面，听着钟楼的钟声在雪地里传得很远，心里突然很踏实。
他知道，明天太阳升起时，冰鼎会融化，雪会停，但光痕的年轮不会消失。它会藏在青铜鼎的纹路里，藏在年糕的甜味里，藏在光鸣虫的翅膀上，藏在每个愿意相信“代代相传”的人心里，一圈圈，一年年，把时光的刻度，刻成最温暖的模样。
就像此刻的雪，落在身上是凉的，可想到身后的冰鼎，想到那些藏在年轮里的故事，心里就暖得像揣了个小太阳。这大概就是光痕最神奇的地方——它能让冰冷的时光，长出温度来。
