“从今天起，你们就是新的守瞳者了。”李明蹲下来，看着孩子们的眼睛，“守瞳者守的不是光，是让光传下去的勇气。就像老槐树的种子，落在土里会发芽，落在风里会远行，不管到哪，都要带着光。”
光鸣虫们突然组成了个巨大的“传”字，悬在广场上空。字的笔画里，嵌着无数双手：陈默的手，父亲的手，自己的手，孩子们的手……一只手握着另一只手，把光痕的温度，从1953年传到了2024年，还要传到更远的未来。
傍晚，雨停了。夕阳穿过云层，给画卷镀上了层金边。光鸣虫们开始往钟楼顶端飞，无数光痕汇聚成道光柱，直冲天际，把天上的流云染成了螺旋的形状。博物馆的钟声响了，浑厚而悠长，像在为过去的七十年鼓掌，也在为未来的无数年祝福。
李明站在人群里，看着孩子们围着光柱奔跑，看着老街坊们在画卷前合影，看着光鸣虫把自己的影子和陈默老师的影子重叠在一起，突然觉得眼眶发热。他知道，自己该退场了，就像陈默老师当年那样，把舞台留给更年轻的人。
但退场不是消失。
就像老安福里的砖，变成了新城区的地基；就像陈默老师的笔记本，住进了光鸣虫的翅膀；就像自己此刻的笑容，会被光鸣虫藏进未来的光斑里，在某个孩子的梦里，轻轻说声“别怕，光一直在”。
离开博物馆时，小雅拉着他的手，指着天上的螺旋流云：“爸，那是陈爷爷在跟我们说再见吗？”
李明抬头，流云里的螺旋正慢慢散开，化作漫天星点，像无数只光鸣虫在眨眼。他笑着摇头：“不是再见，是说‘接着往下写吧’。”
是啊，接着往下写。
写老槐树的新芽如何长成浓荫，写光鸣虫的翅膜如何承载更多记忆，写孩子们的画笔如何勾勒出更美的螺旋，写每个认真生活的人，如何把自己活成光痕的一部分，在时光的长卷上，一笔笔，一页页，永不停笔。
这大概就是光痕最终的意义：没有真正的终章，只有无数个开始；没有永恒的守者，只有代代相传的光。而那些藏在光里的记忆，那些融在时光里的暖，会像这清明的雨，滋养着每片土壤，让未来的每一页，都长得饱满而明亮。
（全书完）
