陈家，京城。
申时日光懒散。
青石板碎影摇晃。
风里药味浓郁，渗进砖石，埋进泥土。
经年不散。
院中安静。
偶尔几声咳嗽，此起彼伏。
管家福伯正指挥家丁挪一口紫檀木大箱。
老爷子陈淮安刚淘来的前朝孤本，宝贝得很。
“仔细着，慢点！”福伯气喘吁吁，额角虚汗。
家丁们脸色蜡黄，眼下乌青。
“一、二、起！”
箱子晃了晃，纹丝不动。
“福伯，要不……歇歇？”一个家丁上气不接下气。
福伯帕子湿透，心急却不敢催。
怕他们当场咳出血。
就在家丁和木箱较劲时，一人从月亮门转进。
步履稳健，落地无声。
与这院子的虚浮气象格格不入。
他刚从演武场回来。
单薄短衫，古铜色皮肤。
挂着薄汗，泛着油亮的光。
正是陈家三少爷，陈猛。
陈猛看着这一幕，现代健身理论瞬间刷屏。
核心力量？协调性？一塌糊涂。
他没多言。
走上前，声音清朗：“福伯，这箱子搁哪儿？”
福伯回头，神情复杂。
还没回话，陈猛已弯膝。
单手抓住牛皮绳，手臂肌肉微收。
那让四人束手无策的紫檀木箱，离了地。
另一手托住箱底。
轻轻松松扛上肩头。
不见半分吃力。
呼吸平稳。
“祖父书房门口？”陈猛再问。
院里人全停了。
家丁们张着嘴，忘了喘气。
福伯帕子掉了，浑然不觉。
端药的小厮手一哆嗦，“哐当！”
药汁泼洒一地。
苦涩盖过花香。
声响惊动书房。
“咳咳……咳！”
伴着剧烈咳嗽，父亲陈伯彦扶门而出。
他锦袍松垮，面色比家丁还白。
眉心紧蹙，先看地上碎瓷和药汁。
目光落在陈猛和肩上木箱。
那痛心疾首的模样，比看儿子打碎传家宝还难受。
“放下！”陈伯彦厉声呵斥，声音尖利。
“成何体统！莽夫之举！我陈家的脸都让你丢尽了！”
陈猛默不作声，稳稳放下箱子。
没发一点声响。
看父亲咳得佝偻，他想上前扶。
“爹，您慢点。”
刚伸手，陈伯彦猛地一缩。
捂住口鼻，满脸嫌恶：“离我远些！一身浊汗，粗鄙不堪！休要污了我的衣衫！”
伸出的手停在半空，缓缓收回。
他知道。
这家里，他这身健康的汗水，比什么污秽都让人避之不及。
他父亲，饱读诗书，最讲风雅。
不是焚香抚琴，便是品评字画。
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