“你不是灾星。”
“你是门后的最后一盏灯。”
说完，它身子一晃，化作一团银光，没入他胸前玉佩的裂痕里。
玉佩猛地一烫，随即冷却。
陈小满低头看。
裂口深处，有一点银光在缓缓流动，像血管里的血。
他伸手摸了摸玉佩，又摸了摸心口。
那里空了一块，又像是填满了什么。
他转身走向供桌，从抽屉里翻出奶奶留下的笔记本。纸页发黄，边角卷起，他翻到中间一页，上面有几行字被红笔圈过：
“陈家血脉，代代守阵。血入地缝，可稳三日。若阵眼将崩，掌堂者必生异感，如风过脊，如针刺掌。”
他盯着那行字，看了很久。
然后他把本子合上，放回原处。
走到黄大贵身边，蹲下，摸了摸它还在微微起伏的肚子。
“你听见的，是真的。”他低声说，“香炉倒了，他们要聚魂。你没疯，你记得路。”
黄大贵没反应，耳朵动了一下，像是在梦里被人叫了名字。
陈小满站起身，走到香炉前，把剩下的香点上。
三支，插得笔直。
火苗往上窜，烟笔直上升，在半空突然拐了个弯，朝着北边飘去。
他盯着那缕烟，看了很久。
然后他从怀里掏出五仙铜钱，摆在供桌上，排成一个圈。
铜钱不动。
他把手覆上去，闭眼，默念请神诀。
不是为了请神。
是为了试一试，自己是不是真的不一样了。
铜钱还是没亮。
但掌心开始发烫，像是有热水从下面往上涌。
他没睁眼，嘴角却动了一下。
“原来不是我配不上这阵眼。”他轻声说，“是它等了我很久。”
他睁开眼，拿起铜钱，一枚一枚收进袖口。
转身时，脚步比之前稳了。
走到门口，他停下，回头看了一眼供桌。
香烟依旧朝北飘。
他抬起手，摸了摸胸前玉佩。
裂口还在，但那点银光，一直在动。
像是活的。
他迈步出门，脚步踏在青石板上，发出轻微的响。
巷子很静，连风都停了。
他走到巷口，抬头看了眼天。
云层压得很低，灰蒙蒙的，像一块脏布盖在城市上空。
他正要抬脚出去，忽然听见身后传来一声轻响。
是供桌上的香炉。
炉盖自己掀开了一条缝。
一缕灰白色的烟，慢慢飘了出来。
不是笔直上升。
是扭曲着，打了个旋，像在写字。
陈小满站在巷口，没回头。
他知道那烟在写什么。
一个字。
