他没有说下去，但沈飞懂。或者，直到牺牲。
沈飞换上了那身中山装，戴上礼帽，对着墙上一面模糊的镜子照了照。镜中的人脸色依旧不好，但眼神中的锐利被刻意收敛，换上了一种符合“林默”身份的、带着点文人郁气和生活窘迫的麻木。很好。
他最后看了一眼这个给予他短暂喘息和安全的地下室，然后对“电鳗”点了点头。
“电鳗”拍了拍他的肩膀，一切尽在不言中。
沈飞转身，沿着来时的楼梯向上走去，推开那扇隐蔽的墙壁，重新回到了217号那布满灰尘的客厅。他仔细地将墙壁恢复原状，然后悄然离开了这间石库门房子，融入了司徒街傍晚渐起的暮色与炊烟之中。
一辆黑色的、没有明显标识的黄包车悄无声息地停在他身边。车夫戴着破草帽，帽檐压得很低。
沈飞没有说话，只是按照约定，用左手整理了一下右边的衣领。
车夫会意，等他坐稳后，拉起车，小跑着汇入了南市嘈杂的人流车海。
沈飞靠在车座上，闭上眼睛，感受着身体的颠簸和体内那被药粉暂时压制、却依旧蠢蠢欲动的“余烬”。街边的霓虹灯开始次第亮起，勾勒出这座不夜城虚假的繁华。战争的阴影笼罩着一切，而在更深的暗处，一场关乎人类未来的隐秘战争，已经打响。
他是林默。《沪上晚报》的校对员。一个挣扎在生存线上的小人物。
但他知道，在他这副看似平凡的外表下，跳动着一颗从地狱归来的心，燃烧着复仇与拯救的火焰。
黄包车穿过灯火阑珊的街道，驶向未知的明天。
新的身份，新的战场，旧的使命，以及……深埋在心底，那个必须找到的身影。
征程，继续。
