当计时钟上那刺眼的红色数字最终归于零，终场哨音如同解脱的叹息，又像是无言的判官，响彻斯台普斯中心。记分牌上定格的数字宣告了客队印第安纳步行者的胜利，但那个分差，小得让许多主场球迷在失望之余，又隐隐感到一丝异样——他们并非溃败，而是战斗到了最后一刻，将一支东部豪强拖入了令人窒息的泥沼绞杀战。
技术统计表冰冷地呈现着结果。在雷吉·米勒的数据栏上，得分那一项，明显低于他赛季平均的华丽数字，而命中率更是用冰冷的百分比诉说着他今晚的挣扎与低效。这份统计，对于不了解内情的人来说，或许只是米勒一个寻常的失准之夜。但对于快船更衣室里的每一个人，以及看台上那些真正懂球的观察者而言，这平淡数据的背后，是一场由 12号 布鲁斯·鲍文主导的、无声却无比惨烈的防守战争。
客队更衣室里（因是主场，快船使用主队更衣室），失败的阴霾依旧存在，但一种与以往不同的情绪正在悄然滋生。没有垂头丧气的抱怨，没有相互指责的低语，只有沉重的呼吸声、冰袋按压肌肉的嘶嘶声，以及一种混合着疲惫、不甘以及……一丝难以言喻的亢奋。
杰里·斯隆教练站在更衣室中央，他那张饱经风霜、线条硬朗的脸上没有任何比赛失利的沮丧，反而笼罩着一种近乎肃穆的严厉。他的目光如同探照灯，缓缓扫过每一个队员汗涔涔的脸庞，最终，越过那些得分更多的球员，越过抢下关键篮板的3号，越过偶尔上演精彩进球的24号，牢牢地、毫无偏差地定格在了那个坐在最角落长凳上的身影。
布鲁斯·鲍文。他身上的 12号 白色球衣几乎被汗水彻底浸透，颜色深了一片，紧紧黏在他的皮肤上，仿佛刚从水里被捞起。他微微佝偻着背，一条白色的厚毛巾盖在他湿漉漉的头上，遮住了他的表情，只能看到他不断起伏的胸膛和那双紧紧抓住毛巾边缘、指节因用力而泛白的手。他整个人仿佛还沉浸在刚才那场四十八分钟的无形搏杀中，没有完全脱离。
斯隆迈着坚定的步伐，皮鞋踏在地板上发出清晰的声响，一步步走到鲍文面前。他的身影在鲍文低垂的视野里投下一片阴影。
更衣室里所有细微的声响在这一刻彻底消失了。正在解鞋带的停了下来，正在喝运动饮料的放下了瓶子，正在用冰袋敷膝盖的也抬起了头。所有人的目光，带着疑惑、好奇，以及一丝预感，都聚焦在了斯隆和那个被毛巾盖住的鲍文身上。
斯隆没有去拉鲍文头上的毛巾，也没有催促他。他只是站在那里，如同一位即将为麾下战士授勋的将军。然后，他猛地转过身，面向全体队员，声音如同经过扩音器放大，带着金属般的质感，清晰地炸响在寂静的空间里：
“都！看！着！我！”
每一个字都像锤击，砸在每个人的耳膜和心上。
他的手臂猛然抬起，食指如同出鞘的利剑，笔直地指向坐在角落、依旧被毛巾覆盖着的鲍文。
“看看他！”斯隆的声音里蕴含着压抑不住的、几乎是愤怒的赞赏，“看看布鲁斯·鲍文！看看他今晚做了什么！”
他停顿了一下，让所有人的目光都彻底集中在那团白色的毛巾上。
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