从明尼阿波利斯飞回洛杉矶的航班，像一口漂浮在平流层的金属棺材。机舱内隔绝了外界的风雨，却隔绝不了内部死寂般的沉重。昏暗的阅读灯零星亮着，映照着一张张疲惫而麻木的脸。没有人说话，甚至连翻动杂志的声音都显得刺耳。失败的余味，混合着皮革座椅和循环空气的味道，形成一种令人窒息的混合物。
科比·布莱恩特靠窗坐着，额头抵在冰冷的舷窗上，闭着眼睛，但紧蹙的眉头和微微颤动的眼皮显示他并未入睡。最后时刻的争议判罚、技术犯规的哨声、以及绝杀机会从指尖滑脱的触感，像永无止境的默片在他脑海中反复播放。毛巾下的泪水已经干涸，留下的是更加坚硬、也更加尖锐的痛苦。
本·华莱士坐在他旁边过道的位置，巨大的身躯几乎填满了整个座位。他双手抱胸，目光直视前方空无一物的隔板，像一尊沉默的黑色石像。他不需要看，也能感受到身边年轻人身上散发出的那种灼热的、自我毁灭般的情绪。
其他队员，有的戴着耳机，目光空洞地望着头顶的行李舱；有的试图用睡眠逃避现实，但紧绷的身体线条暴露了他们的失败；有的则只是呆呆地看着面前小桌板上未动的餐食。
杰里·斯隆坐在前排，同样一言不发。他面前的简易桌板上摊开着战术笔记本，上面密密麻麻写满了字，但他的笔尖久久没有落下。他的愤怒已经在更衣室里宣泄，此刻剩下的，是一种混杂着遗憾、审视和坚定规划的复杂情绪。他知道，对于这些年轻人，尤其是对于科比，这道伤疤需要时间愈合，而他能做的，是确保这道伤疤最终变成勋章，而不是溃烂的伤口。
就在这时，飞机上的卫星通讯系统提示音，在寂静的机舱里显得格外清晰。是rc·布福德的手机。他原本也在闭目养神，闻声拿起手机，看了一眼屏幕上传来的最新战报。他的手指在屏幕上滑动，脸色没有任何变化，只是眼神深处最后一丝微光，彻底熄灭了。
他放下手机，没有立刻说话，而是深吸了一口气，仿佛在积蓄宣布某个重要消息的力气。几秒钟后，他站起身，转向机舱内所有醒着和假装睡着的人。
他的声音不高，却像一块投入死水潭的石头，打破了令人窒息的宁静。
“刚刚结束的比赛，”布福德的声音平稳得近乎残酷，“波特兰赢了。”
没有多余的解释，不需要多余的解释。简单的五个字，像最终宣判的法槌，敲了下来。
数学上的死亡。
快船队，正式无缘1996-97赛季的nba季后赛。
机舱内陷入了更深层次的死寂。连最后一点自欺欺人的侥幸，都被这简短的句子彻底粉碎。有人发出一声几不可闻的叹息，有人将头埋得更深，有人则彻底放弃了伪装，睁开的眼睛里只剩下一片虚无。
科比抵着窗户的额头更加用力，指关节因为紧握而发出轻微的响声。大本抱在胸前的双臂，肌肉明显地绷紧了一下。
希望的烛火，在明尼苏达已经被风雨打得摇曳不定，此刻，被这来自远方的消息，彻底吹灭了。剩下的，只有黑暗和冰冷的现实。
林凡坐在靠前一些的位置，他同样听到了布福德的话。他的脸上看不出喜怒，只是将目光从机舱内沉闷的景象移开，投向了舷窗之外。
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