南宫泽指尖划过转账记录页，密密麻麻的数字突然撞进眼底。
￥520.00。
￥1314.00。
￥5200.00。
￥.00。
￥520.00。
￥1314.00。
￥5200.00。
￥.00。
￥.00
￥.00
……
全是这样的数字。
每次转账的空隙，最短是5分20秒，最长也恰好停在52分20秒。
南宫泽滑了一大串后，有点儿翻不下去了。
时间从5月1号开始的，截止到8月9号，他们在威尼斯相遇的前一天。
三个多月的记录里，那些数字像被精心编排过的密码，连秒数都透着说不出的巧劲。
每一次的数字都是“我爱你”，每一声“对不起”都被牧炎藏在控制的分秒里。
牧炎怕南宫泽不肯接受他直白的道歉，只能用这种笨拙的方式找台阶。
南宫泽心脏狠狠一揪，指尖反复摩挲着屏幕上的日期，连呼吸都跟着发颤。
乱七八糟的情绪像山呼海啸一样铺天卷地汹涌而来，瞬间把南宫泽淹没，脑海里浮现的是牧炎捧着手机，盯着时钟一分一秒算间隙的模样。
震惊、庆幸、感恩、激动、惊喜、开心、难过、无力、无奈、后悔……好像都有，但是好像又都不是，没有任何一个词能正确形容他此刻的心情。
“你……什么时候转的啊？”南宫泽声音有点颤，眼睛盯着手机屏幕发愣，问了句废话。
“上面有日期，”牧炎见南宫泽的反应，有些无语梗在胸腔里：“你手机都没有转账通知的吗？”
他用转账试探，一直等着南宫泽的回应，可南宫泽一直没回应，他就误以为南宫泽不想和他继续了，也没敢找他。
通知吗？
南宫泽最讨厌的就是通知栏一堆消息。
最难熬的第一个月，听见通知提醒，他总是会以为是牧炎找他了，满心期待打开，却发现都是毫无营养的推送。
直到一次次失望之后，就再也提不起劲儿了，把所有能关的通知都关掉了。
忘记关掉的，或者关不掉的，每次都是攒好几天，想起来的时候，随手往下一滑拉连视线都不落到屏幕上，干脆利落一键清除。
原来每一次的一键清除，都见证了他们的错过，从春末的风，到盛夏的雨。
南宫泽鼻尖忽然一酸，明明眼睛酸胀的疼，想哭，却一滴眼泪都挤不出来，好像泪腺失灵了。
不是委屈，也不是怨怼，是心疼牧炎独自扛着歉意的日子，是悔恨自己没早一点发现他的这份诚挚道歉的心意。
手指按在屏幕上，连数字都变得模糊。
原来最让人难受的不是分开，是明明有机会，却因为随手的习惯和无声的巧合，让 “我爱你” 变成了 “我本可以早点找到你”的遗憾。
