财产分割写得很利落：她的工作室归她，他赠予的房产她折算成现金还给他，只带走自己的小提琴和那箱旧乐谱。没有指责，没有怨怼，像一份冷静的商业合同。签名时，笔尖划破纸面，留下一个清晰的顿点。
发送邮件的瞬间，手机在桌面震动。屏幕上跳出“吴教授”三个字，林晚星接起电话，听见那头熟悉的爽朗声音：“晚星丫头，睡了没？维也纳那个古典音乐大赛，我给你报上名了。”
吴教授是她的小提琴恩师，当年若不是为了陆寒枭放弃出国深造，她本该站在更大的舞台上。“我知道你这几年没碰琴，”老教授的声音软下来，“但你骨子里那点东西没丢。丫头，舞台才是你的根，别在不属于自己的地方耗着了。”
窗外泛起鱼肚白，林晚星走到窗边。晨雾里，园丁正在修剪花枝，剪刀咔嚓作响，剪掉那些枯萎的，才能长出新的嫩芽。她低头看着手机里刚发出的快递单号，收件人是陆寒枭。
“好，”她对着电话说，声音带着晨露的清透，“教授，谢谢您。我去。”
挂了电话，她打开衣柜最底层的琴盒。暗红色的绒布上，静静躺着那把意大利手工小提琴，琴身还留着她十八岁时的温度。她轻轻抚摸着琴颈，那里刻着一行极小的字：“为热爱而生”。
阳光刺破云层时，林晚星拖着行李箱走出陆家别墅。门口的监控摄像头还在转动，她却没回头。顺丰快递员取走了那封离婚协议，引擎发动的声音里，她仿佛听见琴房里传来久违的旋律，不是《爱的礼赞》，是她年少时最爱的《流浪者之歌》，狂放，自由，带着破茧重生的决绝。
后视镜里，那栋曾象征着“归宿”的别墅越来越小，最终缩成一个模糊的点。林晚星打开车窗，风灌进来，吹起她的长发。她知道，这不是结束，是开始。那个在月光下焚烧琴谱的夜晚，烧掉了过去，也点燃了未来。维也纳的金色大厅在等着她，而她，终于要回到属于自己的轨道上了。
