周慕白挑眉，倒也不恼：“艺术本就需要碰撞，不像某些人，只会站在旁边当柱子。”
“我当柱子也比某些人别有用心强！”陆寒枭的声音陡然拔高，雨水似乎都被震得更急了些，“上次音乐节的技术漏洞，真以为查不到是你动的手脚？现在又来装什么知己，周慕白，你那点心思别以为没人知道！”
林晚星猛地皱眉：“陆寒枭！”
“我说错了？”陆寒枭的目光像刀子一样刮过周慕白，又转向林晚星，语气里带着失控的嘲讽，“你就是这样，别人说几句好听的，讲点你听不懂的理论，你就觉得遇到知己了？当年那个骗子钢琴家，不就是这样骗得你差点放弃学琴的？你终究是容易被巧言令色迷惑！”
“啪”的一声，林晚星手里的笔记本掉在地上，纸张被雨水迅速浸透。她怔怔地看着陆寒枭，眼里的光一点点熄灭，像被狂风骤雨彻底浇灭的烛火。那是她心里最深的疤——十八岁时被所谓的“音乐大师”欺骗，差点放弃热爱的小提琴，是她从未对人言说的狼狈，陆寒枭却在此时，像扔垃圾一样抛出来，狠狠踩在脚下。
周慕白皱了皱眉，刚要开口，却被林晚星拦住。她慢慢弯腰捡起湿透的笔记本，指尖因为用力而泛白，每一页纸都沉重得像块石头。
“陆寒枭，”她的声音很轻，却带着一种彻底的冷，像古镇深冬的河水，“你永远不懂我。”
说完，她转身就走。油纸伞被她扔在地上，任由细雨打湿她的头发和衬衫。背影决绝得没有一丝留恋，很快就消失在巷弄的拐角，只留下被雨水模糊的脚印。
“晚星！”陆寒枭终于回过神，想去追，却被周慕白拦住。
“别追了。”周慕白的语气里带着几分冷意，“你刚才的话，比这雨天还寒心。”
陆寒枭猛地推开他，疯了一样冲进雨里。巷弄里空荡荡的，只有雨水敲打青石板的声音，像无数只手在拍打他的心脏。他沿着河道跑了很久，溅起的水花打湿了裤脚，却再也没看到那个熟悉的身影。
雨越下越大，冲刷着古镇的每一个角落，却冲不掉他脱口而出的伤人话语。陆寒枭站在石桥上，看着河水卷着落叶流向远方，像看着那些被他亲手推开的温暖，一点点消失在茫茫雨幕里。胸口像是被掏空了一块，灌满了冰冷的雨水，疼得他几乎无法呼吸。他知道，有些裂痕一旦出现，就再也无法弥补，就像这被雨水浸透的笔记本，字迹模糊，再也回不到最初的模样。
远处的戏台上传来断断续续的评弹，唱腔婉转又悲凉，像在诉说着这场雨中的错过与悔恨。陆寒枭靠着冰冷的桥栏，第一次尝到了绝望的滋味——他用最笨的方式想抓住她，最终却把她推得更远，远到连背影都消失在了雨巷的尽头。
