“谢谢。”林晚星的声音很轻，却清晰地传进他耳朵里。她转过身，看着相框里母亲的笑脸，指尖轻轻碰了碰玻璃，“很喜欢。”
陆寒枭的心跳漏了一拍，转身往外走时，脚步都轻快了些。他没说的是，他还让人做了件事——把林家那架旧钢琴运回了陆宅，放在了她以前的画室里，还请了调琴师仔细调了音，确保每个键都能发出最干净的声音。
那天傍晚，林晚星路过画室，看到门虚掩着，里面传来钢琴的声音。她推开门，看到陆寒枭坐在钢琴前，手指笨拙地在琴键上摸索，弹的是首简单的儿歌，断断续续的，像个初学的孩子。
“你怎么在这儿？”她有些惊讶。
陆寒枭的手猛地顿住，脸颊微微泛红：“我让调琴师来看看，他说……说弹首曲子试试音准。”他站起身，有些局促地往旁边让了让，“你要不要试试？”
林晚星看着那架熟悉的钢琴，琴身被擦得锃亮，琴键上还放着本母亲的乐谱，是她小时候弹过的《致爱丽丝》。她走过去，指尖悬在琴键上方，犹豫了片刻，轻轻落下。
音符流淌出来，有些生涩，却带着种久违的温暖。她的指尖在琴键上慢慢移动，从生疏到熟练，旋律像条清澈的小溪，在房间里蜿蜒。陆寒枭站在门口，看着她微微垂着的眼，看着阳光落在她发梢，忽然觉得，这栋房子里，终于有了除了孩子哭闹声之外，更动听的声音。
一曲终了，房间里安静了片刻。林晚星的指尖还停留在琴键上，眼眶有些湿润。
“很好听。”陆寒枭的声音很轻，带着真诚的赞叹。
林晚星没说话，只是轻轻合上琴盖，转身往外走。经过他身边时，忽然停下脚步：“明天……能把阁楼里的小提琴拿下来吗？”
陆寒枭愣了愣，随即用力点头：“能，我现在就去拿！”
“不用，”她摇摇头，嘴角弯了弯，“明天吧，我想等承宇和承玥醒了，让他们听听。”
陆寒枭看着她的背影消失在走廊尽头，心里像被什么东西填满了，暖暖的。他走到钢琴前，看着琴键上残留的温度，忽然明白，有些东西是锁不住的——就像母亲照片上的笑容，就像琴谱里的旋律，就像林晚星心里那点从未熄灭的、对自由艺术的向往。
他拿出手机，给助理发了条消息：“查一下《星夜》的手稿下落，不要声张，找到后告诉我。”
窗外的月光落在钢琴上，像铺了层银霜。陆寒枭轻轻打开琴盖，指尖落在琴键上，笨拙地弹出几个音符。他知道，自己弹不出母亲那样自由的旋律，也给不了林晚星完美的过去，但他可以做那个守在琴房门口的人，等她愿意走出来，等她让心里的声音，重新找到流淌的出口。
第二天清晨，林晚星在婴儿房里喂完孩子，转身就看到陆寒枭抱着那把旧小提琴站在门口，琴身被擦得锃亮，弦已经换了新的，泛着银色的光。
“调好了，”他的声音有些紧张，“师傅说这琴的音色很好，就是有点旧了，需要多弹弹。”
林晚星接过小提琴，琴身贴着锁骨，传来熟悉的凉意。她抱着琴走到窗边，阳光落在琴弦上，折射出细碎的光。她调整好姿势，琴弓轻轻落下。
悠扬的旋律在房间里响起，是母亲最爱的那首《流浪者之歌》，开头有些生涩，慢慢变得流畅，带着种挣脱束缚的洒脱。陆承宇和陆承玥在婴儿车里睁着大眼睛，似乎被这声音吸引，小嘴巴张得圆圆的，没有哭闹。
陆寒枭站在门口，看着她站在阳光里的样子，看着她嘴角那抹自然的笑意，忽然觉得，那些曾经以为跨不过去的坎，那些曾经以为愈合不了的伤，都在这旋律里，慢慢变得柔软。
他知道，这只是开始。林晚星心里的那片星空，或许还需要很久才能重新亮起来，但只要她愿意拿起琴弓，愿意让艺术的光芒照进来，他就愿意等，等那片星空重新布满璀璨的光。
走廊的时钟滴答作响，记录着这平静的早晨。小提琴的旋律在空气中流淌，像母亲的手，轻轻拂过每个人的心头，带着自由的风，带着未完成的梦，带着跨越时空的爱，在这栋曾经冰冷的房子里，种下了一颗温暖的种子。
