陆寒枭的书房里，台灯的光在摊开的旧报纸上投下一圈光晕。报纸的边缘已经泛黄发脆，显然有些年头了，头版的标题用加粗的黑体字写着——《乐坛新星林晚星：从金奖得主到豪门隐妻》，旁边配着张她当年在领奖台上的照片，穿着白色礼服，抱着小提琴，笑容亮得像盛夏的太阳。
这是他在整理苏曼的资料时，从一堆旧杂志里翻出来的。报道的作者是国内资深乐评人陈老，以眼光毒辣、言辞犀利着称。陆寒枭的指尖划过那段让他心口发紧的文字：“……林晚星的天赋本可照亮整个乐坛，却在最该绽放的年纪选择沉寂。婚姻或许是港湾，却不该成为困住飞鸟的笼子。我们遗憾地看到，一颗本可璀璨的星辰，正在豪门的阴影里慢慢黯淡。”
“陨落的星辰”——这五个字像根针，轻轻刺破了他刻意维持的平静。他想起刚认识林晚星时，她在大学的迎新晚会上拉琴，聚光灯下，她的眼睛比灯光还要亮，琴弓一动，整个礼堂的人都屏住了呼吸。那时的她，眼里有光，心里有火，像颗停不下来的小太阳。
是从什么时候开始，那光慢慢灭了的？
是他派人跟着她去画室的那天？是他当着她的面扔掉新琴弦的那天？还是他因为苏雨晴的挑拨，对她冷言相向的那天？
陆寒枭将报纸小心翼翼地折好，放进抽屉最深处，和那张修复好的苏曼演出照放在一起。指尖触到冰凉的相框时，他忽然想起那个深夜，阁楼里传来的那段即兴旋律——虽然生涩，却带着股子不管不顾的劲儿，像石缝里钻出来的野草，倔强得让人心头发颤。
一个念头在他心里慢慢成形。
他打开加密的文件夹，里面躺着个音频文件，是那天夜里，他用手机悄悄录下的。录音的效果不算好，能听到阁楼里细微的风声，还有她拉错时轻轻的叹息，但那段即兴的旋律，却清晰得像刻在骨头上。
陆寒枭的手指悬在鼠标上，犹豫了很久。他知道这样做有些唐突，甚至可能冒犯到她——那是她最私密的情感流露，像没穿衣服的灵魂，不该被外人窥探。可他太想知道了，想知道抛开“陆太太”这个身份，抛开那些被他亲手蒙上的尘埃，她作为一个音乐人，是否还拥有当年的光芒。
最终，他拨通了一个几乎很少联系的号码。
“是我，陆寒枭。”
电话那头沉默了几秒，传来个苍老却有力的声音：“稀客啊，陆总。怎么想起给我这个老头子打电话了？”
“想请您帮个忙。”陆寒枭的声音很郑重，“有段录音，想请您听听。”
对方是国内德高望重的作曲家周明远，也是当年苏曼的恩师，为人低调，脾气却倔，从不与商界权贵过多往来。陆寒枭之所以找他，一是因为他绝对可靠，二是因为他的眼光足够毒辣，更重要的是，他或许能从这段旋律里，听出些别人听不出的东西。
“什么录音？”周明远的语气里带着警惕。
“一段小提琴即兴，没署名，没背景，就想听听您的感觉。”陆寒枭尽量让自己的语气听起来客观，“纯粹从音乐的角度。”
周明远沉默了片刻，大概是猜到了什么，却没多问：“发来吧。我的邮箱你知道。”
挂了电话，陆寒枭将音频文件加密发送，手指在键盘上停顿了很久，才关掉页面。他像个等待判决的犯人，坐立难安，一会儿走到窗边看着阁楼的方向，一会儿又回到书桌前，对着空白的电脑屏幕发呆。
他怕听到失望的评价，怕那段旋律在专业人士眼里，真的只是杂乱无章的噪音，怕自己心里那点刚燃起的希望，被一盆冷水浇灭。可他更怕的是，自己一直以来的忽视，真的彻底磨灭了她的天赋，让那颗本该璀璨的星辰，永远沉在了海底。
接下来的几天，陆寒枭过得格外漫长。林晚星每天都会去阁楼待上一会儿，有时会拉几段零散的音阶，有时只是坐在琴盒旁翻琴谱，两人在走廊遇见时，她会主动点头问好，甚至偶尔会说起孩子的趣事，语气里的冰霜融化了不少。
可他始终没敢提录音的事，像藏着个烫手的秘密，既想分享，又怕灼伤她。
周三下午，周明远的邮件终于来了。只有短短的几行字，却让陆寒枭的心脏猛地跳了起来。
“技法生疏，能看出久未练习的滞涩。但旋律里有种野生的生命力，像暴雨后的野草，带着伤，却拼命往上长。情感很真，不是装出来的，是从骨头缝里渗出来的那种。这苗子没废，好好养，能长出东西来。”
没有华丽的辞藻，没有刻意的吹捧，却比任何赞美都更让他震撼。陆寒枭反复读着那几行字，指尖在“野生的生命力”“从骨头缝里渗出来的情感”“没废”这几个词上反复摩挲，直到纸面微微发皱。
这是第一次，有人从纯粹的艺术角度，肯定了林晚星的价值。不是作为陆氏集团的少奶奶，不是作为两个孩子的母亲，只是作为一个用旋律表达灵魂的创作者，她的存在本身，就带着光芒。
