陈默看见一具北元兵的尸体，面朝下趴着，背上有个焦黑的大洞，是被铁水直接浇中的。他把尸体翻过来——是个年轻的面孔，可能不到二十岁，脸上还带着惊恐的表情，眼睛睁得很大。
“也是个孩子。”刘师傅在旁边低声说。
陈默伸手，合上了那双眼睛。眼睑冰凉，像两块冻硬的皮子。
“都一样。”他说，“上了战场，就都是兵。你不杀他，他就杀你。”
但说这话时，他胸口像堵了块石头。这些北元兵，大多也是穷苦牧民的孩子，被贵族驱赶着上战场，死了，也就死了，像草一样。而大明的这些兵，这些工匠，也是穷苦人，为了口饭吃，为了家人不挨饿，来边关卖命。
战争就是这么回事——让穷人和穷人互相厮杀，死了，埋了，过几年就没人记得了。
唯一能做的，就是让自己这边的人，死得少一些。
“大人，这边还有活的！”远处有人喊。
陈默走过去。在一堆石头后面，躺着一个明军士兵，左腿从膝盖以下断了，白骨戳出来，血还在慢慢往外渗。但人还有意识，看见陈默，嘴唇动了动。
“水……”他发出微弱的声音。
陈默解下腰间的水囊，蹲下来，扶起他的头，小心地喂水。士兵贪婪地喝着，水从嘴角流出来，混着血。
“你叫什么？”陈默问。
“吴……吴大有……”士兵喘着气，“开平卫的……跟徐千户来的……”
是援兵。陈默心里一沉。这一仗，不只是工坊的人死了，援兵也死了。这些人是来救他们的，却把命丢在了这儿。
“腿保不住了。”陈默检查伤口，“但命能保住。忍着点。”
他让刘师傅拿来止血的白药和绷带。先用布条在伤口上方死死扎紧，止住血，然后撒上白药——这是工坊自制的伤药，用三七、血竭磨成粉，掺了石灰粉消毒。药粉撒上去，士兵疼得浑身抽搐，但咬着牙没喊出来。
“好汉子。”陈默说，用绷带把断腿残端裹紧，“抬回去，找医官。”
四个士兵用门板做了个简易担架，把吴大有抬起来，往工坊走。一路上，他疼得直抽冷气，但没哼一声。
回到工坊时，院子里已经躺了二十多个伤员。工坊临时改成了野战医馆，刘师傅带着几个会点医术的老工匠在救治。条件简陋，工具简单——针线缝伤口，烧红的铁烙烫止血，白酒消毒。惨叫声此起彼伏，但没人抱怨，能活着喊疼，已经是幸运。
陈默挨个看过去。有被箭射穿肩膀的，有被刀砍开肋骨的，有被马蹄踏断胳膊的。最惨的一个，半边脸被削掉了，露出白骨和牙齿，但还活着，眼睛一眨一眨地看着陈默。
那是个年轻士兵，可能才二十出头。陈默记得他，守墙时特别勇猛，一个人守了三丈宽的墙段。
“大人……”他含混不清地说，血从嘴角冒出来，“我……我还行……”
陈默点点头，拍了拍他没受伤的那边肩膀：“好样的。”
他转身对刘师傅说：“用最好的药，能救一定要救活。”
刘师傅红着眼点头：“知道。”
陈默走出医棚，站在院子里。太阳已经偏西了，橘红色的光斜照进来，照在那些躺着的人身上，照在沾血的绷带上，照在忙碌的工匠脸上。
远处，徐彪带着几个亲兵走过来。看见院子里的情形，这位老千户也沉默了。
“陈大人，”徐彪低声说，“我那边也伤了四十多个，死了十三个。已经安排人救治了。”
陈默点点头：“多谢。”
“谢什么，”徐彪叹了口气，“都是大明的兵，分什么你的我的。只是……”他顿了顿，“这一仗虽然赢了，但伤亡……不小啊。”
陈默没说话。他知道徐彪的意思——以三百人守工坊，扛住五千骑兵，听起来是奇迹，是史诗。但只有站在这里，看着这些伤员，闻着空气里的血腥味和药味，才知道这“奇迹”是用什么换来的。
“先救人吧。”陈默说，“其他的，过后再说。”
徐彪拍了拍他的肩膀，走了。
陈默在院子里站了很久，直到刘师傅出来叫他。
“大人，伤员都处理完了。死的……二十三具，都抬到后面空地了。”
二十三。陈默在心里重复这个数字。早上还活蹦乱跳的二十三个人，现在成了二十三具冰冷的尸体。
“带我去看看。”他说。
