立秋那日，妮子站在村小的槐树下，看着新一届学生在操场上追逐。风掠过廊下的银铃与铜铃，发出清越与沙哑交织的声响，像极了两个跨越时空的对话。她摩挲着胸前的银铃——那是母亲用生命守护的信物，如今铃身已被岁月磨得温润。
奶奶，这铃铛为什么会哭呀？孙女小菊拽着她的衣角。
妮子低头，看见孩子手里握着的铜铃残片。铃舌早已缺失，内壁的字也被风雨侵蚀得模糊不清。她蹲下身子，指腹抚过野菊花发间的红绳：因为它在等一个人回家。
这话让小菊睁大眼睛。远处的铁轨上，一列绿皮火车正缓缓驶过，汽笛声惊起一群麻雀。妮子望着火车消失的方向，突然想起上个月收到的信——玉娥流落在外的儿子病逝了，临终前托人送来个木盒，里面除了泛黄的家书，还有枚刻着字的银铃。
妮子老师！村头的老支书匆匆赶来，手里攥着张皱巴巴的纸，镇上要修高铁，这图纸...
图纸摊开在槐树下的石桌上，铁轨规划线正巧穿过野菊丛与老祠堂旧址。妮子的手指停在歪脖子树的标记处，那里如今已立着春桃玉娥之墓的石碑，碑前的野菊花被山风拂得簌簌作响。
不能移坟。妮子的声音很轻，却透着不容置疑的坚定。
老支书叹了口气：上面说这是重点工程，补偿款...
不是钱的事。妮子望着石碑上的名字，想起那年清明，她在坟前埋下银铃与铜铃的碎片，红绳系着的野菊花种子在雨中发芽的模样，这些年，山里的人走的走，散的散，可坟头的野菊花年年都开，铃铛声也没断过。
当晚，妮子带着小菊去了铁轨旁。月光下，野菊花海泛着银白的光，像极了母亲当年织的粗布床单。小菊突然指着花丛惊呼：奶奶，有个穿蓝布衫的婆婆！
妮子的心跳漏了一拍。顺着孩子手指的方向望去，只见花丛深处，有个身影正弯腰采摘野菊花，蓝布衫的衣角被风吹起，露出腰间晃动的银铃。她想喊，却发现声音卡在喉咙里，只能看着那身影渐渐消失在铁轨尽头，留下一串若有若无的铃音。
那是太奶奶吗？小菊仰起脸。
妮子没有回答，只是把孩子搂进怀里。远处传来火车的汽笛声，与山风里的铃音混在一起，恍惚间，她仿佛听见母亲在唱那首失传已久的山谣：野菊花开哟，红绳长，银铃响处是故乡...
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