井底很窄，淤泥厚积。
他弯腰摸索，网兜一次次沉进黑水，捞起一团团腐烂的絮状物。
忽然，他动作停了。
“怎么了？”大嘴喊。
他没回答，只是缓缓抬头，望向井口——阳光照在他脸上，可那张脸，没有表情。
他慢慢举起渔网。
网中是一袋裹满淤泥的碎骨，黑乎乎的，可就在那堆残骸之间，一根褪色的红头绳，紧紧缠在一根小臂骨上。
他站在那儿，一动不动。
然后，我看见——他的右手腕上，不知何时，也缠上了一圈同样的红头绳。
细细的，褪了色，却鲜艳得刺眼。
像是有人，悄悄替他戴上的。
猴子从井底爬上来的时候，整个人像被抽了魂。
阳光直直砸在井口，可他身上却冒着冷气，湿透的裤腿往下滴着黑水，脚印一路拖到水泥地上，像是踩在泥浆里的不是人，而是某种缓缓复苏的东西。
他站在那儿，渔网还举在半空，那袋碎骨沉甸甸地坠着，红头绳缠在骨头上，像一道无法愈合的伤疤。
“捞到了。”他哑着嗓子说，声音干得像是从砂纸上磨出来的。
没人接话。
我们都盯着他右手——那根红头绳，细细一圈，褪了色，边缘毛糙，却扎得极紧，绕了三匝，打了个死结。
我认得那个结。
昨夜冰柜门缝里，那只从腐肉中缓缓穿鞋的小脚，脚踝上绑的，就是这个结。
一模一样。
“谁绑的？”猴子忽然笑了，声音发抖，“谁搞这玩笑？挺紧啊……”他抬起手，想扯那绳子，可手指刚碰上去，就猛地一颤，像是被烫着了。
大嘴没说话，只是上前一步，盯着那根绳，眼神变了。
他嘴唇动了动，没出声，但我知道他在想什么——这绳子，不是人绑的。
回程路上，猴子一直走在最后。
风从山道吹过，卷着腐腥味，树叶沙沙响，像有人在背后低语。
我们没人敢回头。
猴子把手缩在袖子里，走路的姿势也变了，肩膀僵着，脚步轻得几乎没声。
他不像在走，倒像是被什么牵着往前挪。
快到宿舍时，天色忽然暗了。
一片云遮住太阳，阴影扑下来，整条路都黑了一截。
他忽然开口：“大嘴。”
“嗯？”
“你说……人死了，要是没人念名字，是不是就变成‘它’了？”
这话像根针，扎进我心里。
我没敢接。可就在这时，他抬手扶了扶背包带，袖口一滑——
那手腕露了出来。
红头绳已经陷进皮肉，像长进去的一样。
皮肤泛青，血丝顺着绳纹渗出，像是被勒紧的树根，慢慢挤破了表皮。
更吓人的是他的指甲——原本只是发灰，可现在，正以肉眼可见的速度变黑，像墨汁从指尖往上爬。
我猛地停住脚。
大嘴也看见了。
他一把抓住猴子的手腕，翻过来细看，眉头越拧越紧。
“这绳……”他声音压得很低，“不是后来缠上的。”
“什么意思？”我问。
“是跟着他一起上来的。”大嘴盯着那根绳，“从井底……就戴上了。”
猴子却笑了下，把袖子拉下来，遮住手腕：“别神神叨叨的，不就一根破绳？回头剪了就是。”
可他说这话时，声音已经不对了。
像是喉咙里卡着什么东西，每一个字都挤得艰难。
我们继续往前走，谁都没再说话。
可我知道，有些东西，已经不一样了。
那根红头绳，不是标记。
是认领。
