林正宏从镇小学出来时，太阳正往山坳里沉。他一脚踢飞脚边的小石子，石子撞在老槐树上，弹回来滚到脚边，像在嘲笑他连发脾气都没力气。手里攥着的支票被捏得发皱，纸边割得掌心发痒，他索性把支票塞进裤兜，往镇口的方向走。
“先生留步。”身后传来一个温和的声音。
林正宏回头，看见一个穿灰色中山装的男人站在茶馆门口，手里摇着一把折扇，扇面上写着“观心”两个字。男人约莫五十岁，头发梳得整齐，戴一副金丝眼镜，笑容里带着几分说不清的亲和。
“有事？”林正宏停下脚步，下意识摸了摸裤兜，警惕地打量对方。在清溪镇这些天，除了学校的人，镇民们大多对他敬而远之，突然有人主动搭话，让他心里犯嘀咕。
男人往前走了两步，折扇轻轻敲了敲掌心：“看先生眉宇间有层迷雾，像是在找什么东西，却又摸不着方向。”他的目光落在林正宏脸上，像是能看穿他的心思。
林正宏心里一紧，脚步往后退了半寸：“你怎么知道？”他想起老校长说的“孩子缺的不是房子”，想起晓雅画里的灯，这些天憋在心里的迷茫，被这一句话戳中了。
男人笑了，眼角堆起细纹：“我姓赵，做些心灵疏导的工作，朋友们都叫我赵先生。”他递过来一张名片，上面只有名字和一个地址，没有头衔，“我刚才在茶馆里喝茶，看见你从学校出来，一路皱着眉，踢了七次石子，叹了十二口气——寻光的人，都带着这样的疲惫。”
林正宏捏着名片，指尖在“寻光”两个字上摩挲。这两个字像钩子，勾住了他心里最痒的地方。他抬头看向赵先生：“你知道我在找光？”
“不仅知道，我还能帮你找到。”赵先生往茶馆里指了指，“里面有座位，不如坐下来喝杯茶，慢慢说？”他的语气很轻，却带着一种让人无法拒绝的力量。
林正宏犹豫了。他想起在城里时，遇到过不少自称“大师”的人，不是骗钱就是故弄玄虚。可眼前的赵先生，说话温和，眼神平静，不像坏人。而且，他太想找到那束“光”了，哪怕只有一丝希望，他也不想放过。
“好。”他点了点头，跟着赵先生走进茶馆。
茶馆里很安静，只有两桌客人在低声聊天。赵先生找了个靠窗的位置坐下，喊来老板娘：“两杯碧螺春，要今年的新茶。”然后转头看向林正宏，“先生怎么称呼？”
“林正宏。”他坐下时，不小心碰掉了桌上的茶杯垫，赶紧弯腰去捡，指尖刚碰到垫子，赵先生已经伸手把垫子扶了起来，动作比他快一步。
“林先生，”赵先生把茶杯垫放好，“你要找的光，是什么样的光？”
林正宏愣住了。他想了想，从裤兜里掏出那张皱巴巴的支票，放在桌上：“我以为钱能买到光，捐学校，修房子，可人家不要。”他又想起沙漠里的油灯，“有人说光在心里，可我摸了摸，心里只有一团雾。”
赵先生端起刚上来的茶，吹了吹浮沫：“钱能买灯，却买不来照亮人心的暖；能盖房子，却盖不出让人安心的家。”他喝了一口茶，缓缓放下茶杯，“你之前走的路，都错了。”
“错了？”林正宏往前凑了凑，“那我该怎么走？”
赵先生没有直接回答，而是从随身的包里掏出一个小盒子，打开来，里面是一枚铜制的油灯吊坠，和林正宏从沙漠里带回来的那个很像。“你看这油灯，”他拿起吊坠，对着光晃了晃，“灯油会烧完，灯芯会燃尽，但如果把它放在心里，就永远不会灭。”
林正宏盯着吊坠，眼睛发亮：“你的意思是，光在心里，只要找到方法，就能点亮它？”
“没错。”赵先生把吊坠放回盒子里，“寻光就像挖井，你之前在地面上刨来刨去，永远也挖不到水。得往深了挖，挖到心里去。”他身体往前倾了倾，声音压低了些，“我有一套修行方法，能帮你沉下心，找到心里的那盏灯。很多人跟着我修行，都找到了自己的光。”
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