楚狂歌的指尖陷进雪层里，积雪在掌心化开成水，顺着指缝滴落在那半枚模糊的鞋印上。
他盯着被雪覆盖的拓痕边缘，用军刀挑开表层薄雪，露出下面暗红的斑驳——那不是血，是某种速干染料，混着极细的硅胶纤维。
“龙影。”他低唤一声，没回头。
身后传来皮靴碾雪的轻响，特种精英半蹲下来，拇指摩挲过那道压痕：“军用级硅胶拓印纸，纤维密度和三零二工厂的特供品一样。”他喉结滚动，“去年围剿毒枭时，他们的情报组用过这种东西。”
楚狂歌的指节抵在冰面上，凉意透过战术手套渗进来：“他们不是来杀我们的。”他想起方才狙击弹擦过肩膀时，自己故意踉跄的脚步，“是来确认我会不会流血，会不会疼。”
龙影的瞳孔缩了缩。
篝火的光映在他脸上，映出紧绷的下颌线：“怕我们是怪物，所以先探底。”
“那就给他们想看的。”楚狂歌扯下肩头染血的布条，随手挂在五步外的枯树枝上。
血渍在风里冻成暗红的冰碴，“明天他们的斥候会沿着这个方向追，我们绕东头的冰沟走。”
龙影没说话，只拍了拍他后背。
这记力道不轻不重的巴掌，是特种部队里“明白”的暗号。
雪夜的寒气渗进骨髓时，楚狂歌正背靠着篝火堆补弹药。
苏念的呼吸声从他左侧传来，原本均匀的轻响突然变了节奏——他不用回头也知道，那丫头又在装睡。
“睡不着？”他没动，继续往弹夹里压子弹。
棉大衣窸窣作响，苏念跪坐在他身侧，小脸上还沾着篝火烤出来的粉晕：“你其实不疼，对吗？”
楚狂歌的手顿住了。弹壳从指缝滑落，砸在雪地上发出轻响。
“那天在冰湖，子弹擦过你肩膀。”苏念的声音像片薄冰，“你吸气的时候，左手拇指抠进了掌心。我爹被地雷炸断腿时，也这么抠。”她举起自己的小手，拇指根处有个浅浅的凹痕，“他说，疼的时候要把疼藏进肉里，藏得越深，敌人越怕你。”
篝火“噼啪”爆了个火星。
楚狂歌望着跳跃的火光，喉结动了动：“你观察得太细了。”
“因为我要活下来。”苏念往前挪了挪，膝盖碰着他的战术靴，“你教我怎么装疼好不好？我不想再当被抱着跑的小娃娃。”
他低头看她。
十岁女孩的眼睛里没有眼泪，只有雪地里狼崽般的亮。
他伸出手，把她的拇指按进掌心：“疼的时候，先憋气，数到三再呼气。”他的指腹擦过她手背上的冻疮，“然后……抖左边眼皮。”
苏念立刻照做。
左眼皮颤得像蝴蝶振翅，却认真得要命：“这样对吗？”
“对。”楚狂歌摸出块压缩饼干递给她，“但记住——装疼是为了让敌人放松，不是让自己真的软下去。”
苏念咬着饼干点头，发顶的绒毛被火光照得发亮。
这一刻，楚狂歌突然想起母亲临终前塞给他的铜扣，也是这样暖，这样小，却硬得硌手。
废弃牧站的木门在清晨被北风撞得哐当响。
凤舞的手指抚过门锁，突然顿住——锁芯边缘有道半毫米的划痕，像是细钢丝撬过的痕迹。
“昨晚有人来过。”她转身时发丝扫过楚狂歌的肩，“手法很轻，像怕惊醒我们，但……”她捏起锁孔里飘出的半根尼龙纤维，“不是猎人。”
楚狂歌的目光扫过屋内积灰的木桌，扫过墙角结霜的铁炉，最后落在白霜缠着绷带的肩头：“白姐，委屈你躺会儿。”
白霜扯了扯嘴角，没说话，直接躺上了铺着旧毛毯的木床。
她闭眼前冲楚狂歌比了个“没问题”的手势，呼吸渐渐放得绵长。
龙影已经翻上了屋顶。
