意识，从无边无际的坠落感中，猛地被拽回。
随之而来的并非预想中的粉身碎骨，而是一种沉甸甸的、仿佛被湿棉被包裹住的窒息感。
张晶（或者说，他现在的意识）艰难地睁开眼，视野里是一片模糊的、摇曳的昏黄。
几秒钟后，焦点才逐渐清晰。
据说有人曾研究过，死亡和意识之间的关系。
睡着了意识回不来，那就代表着本人死亡了。
醒来后意识回归，代表遭遇到了仙侠故事里的夺舍情节。
无论自己遭遇了哪一种状况，现在清醒过来的张晶，都慌的一批。
头顶是斑驳脱落、露出深色霉迹的天花板。
一盏蒙着厚厚油污的、大概只有五瓦的昏黄灯泡。
用一根电线悬吊着，随着窗外传来的某种微弱震动轻轻摇晃。
身下是硬得硌人的木板，铺着一层薄薄的、散发着霉味和汗馊味的褥子。
空气里弥漫着一种复杂的、令人窒息的混合气味。
——潮湿的霉味、隔夜饭菜的馊味、劣质烟草的残留味。
还有一丝若有若无的、属于这座拥挤城市的、海风的咸腥。
这不是他的icu病房，更不是他那间，可以俯瞰半个城市灯火通明的顶层公寓。
他猛地坐起身，动作因为虚弱和不适而有些踉跄。
环顾四周，张静的心脏像是被一只冰冷的手攥紧，沉甸甸地往下坠。
狭窄。
房间大小可能不到七八个平方。
除了一张吱呀作响的破木床，一个缺了条腿用砖头垫着的跛脚桌子。
一个掉了漆的木柜，再无长物。
墙壁是裸露的红砖，糊着的白灰大半剥落，露出里面狰狞的“筋骨”。
唯一的光源，除了那盏昏黄的灯泡。
就是那扇小小的、糊着发黄旧报纸的窗户。
阳光艰难地透过报纸的缝隙，在满是灰尘的地面上投下几块模糊的光斑。
2025年，全球经济下行，他苦心经营多年的科技帝国估值泡沫破裂。
银行抽贷，合作伙伴反目，竞争对手落井下石。
……他从身家百亿的云端，一夜之间跌落，负债累累。
站在那栋他曾引以为傲的摩天大楼顶端，看着下面如同蚂蚁般渺小的车流人群。
他选择了纵身一跃，以为能终结一切痛苦。
可现在……
他低头，看向自己的双手。
骨节分明，修长，但皮肤粗糙，指甲修剪得还算整齐。
但指缝里藏着洗不净的污垢，手腕纤细，带着一种长期营养不良的苍白。
这不是他那双习惯了敲击机械键盘、定期做手部护理的手。
陌生的记忆，如同破碎的胶片，带着强烈的屈辱、不甘，一股脑的涌入他的脑海。
张振，十九岁。
香江一个npc般的家庭独生子。
父母双亡，靠卖报纸生活。
他醒过来的地方，正是后世里鼎鼎大名的九龙城寨、几乎与贫民窟无异的破屋子，孑然一身。
“1975年……香江……”张晶，不，现在身份证上的他，叫张振。
低声咀嚼着这几个词，声音沙哑干涩。
他挣扎着下床，脚步虚浮地走到那个破木柜前。
柜门上有一面模糊不清的水银镜子，边缘已经氧化发黑。
他凑近，看着镜中那张陌生的脸。
年轻，二十岁的脸虽说稚嫩中带着营养不良，但那种勃勃生机，根本就遮掩不住。
五官底子极好，剑眉星目。
鼻梁高挺，组合在一起。
这张俊美的脸，使得张振有种把自己，误认为是神雕时期的阿古的错觉。
只是此刻，眉眼间笼罩着一层，浓得化不开的颓丧。
嘴角还有一小块，未完全消退的青紫，那是前几天“英勇事迹”留下的印记。
落魄！
标准的破落户模样。
张晶看着镜中的“自己”，沉默了足足一分钟。
然后，他猛地抬手。
不是抚摸自己的脸，而是狠狠一拳砸在旁边的木柜上！
“砰！”一声闷响，柜子剧烈摇晃，灰尘簌簌落下。
“哈……哈哈哈……”
他开始笑了起来，起初是低沉的、压抑的，随即声音越来越大。
最后变成了近乎癫狂般的放声大笑，“哈哈哈哈！没死！我没死！还他妈回到了1975年的香江！！”
他笑得眼泪都飙了出来，笑得隔壁传来了愤怒的捶墙声，以及掺杂着粤语发出的含糊咒骂。
“破产跳楼算什么？穷得只剩一间破屋又算什么？！”
他指着镜中的自己，声音因为激动而嘶哑，“这是机会！天大的机会！1975年的香江啊！遍地黄金！房地产！股市！航运！娱乐业！……还有，信息差！老子有未来五十年的见识！”
狂喜如同岩浆般，在他胸腔里奔涌。
