火车在夜色中穿行，窗外的景物被拉成模糊的、流动的光带。陈远靠在椅背上，却没有像以往归家时那般心事重重。父亲的电话来得突然，母亲的风湿痛在换季时加重，卧床不起，父亲的声音里带着掩不住的慌乱。但这一次，陈远心里除了担忧，更多了一种沉静的、必须去面对的力量。
出发前，李静没有多问，只是利落地帮他收拾了简单的行李，往他背包侧袋塞了一包独立包装的消毒湿巾和几个n95口罩。“路上注意防护，”她语气平常，“到了给我发个信息。”
小宝抱着他的腿，仰着小脸：“爸爸，你要早点回来，帮我拼那个航空母舰乐高！”
陈远弯腰抱起儿子，在他嫩嫩的脸颊上亲了一下：“好，爸爸尽快回来。”
没有拉扯，没有抱怨，只有简洁的交代和温暖的送行。这种被无条件支持和等待的感觉，像一件无形的铠甲，穿在了他身上。
此刻，在火车有节奏的晃动中，陈远看着窗外飞逝的灯火，心里异常平静。他不再是一个人在战斗。身后有一个需要他、也支撑着他的家。这个认知，让他面对前方父母的困境时，少了些惶然，多了份笃定。
凌晨时分，火车到站。北方的深秋夜风，带着刺骨的寒意。陈远裹紧外套，打车回到那个熟悉的小区。楼道里依旧弥漫着陈旧的气息，但当他用钥匙打开家门时，迎接他的不再是冰冷的黑暗和沉重的寂静。
客厅里亮着一盏小夜灯，父亲披着外套，坐在沙发上打盹，听到开门声立刻惊醒，站了起来。“回来了？路上冷吧？”父亲的声音带着睡意，却也有种松了口气的意味。
“嗯，还好。”陈远放下行李，看向父母的卧室，“妈怎么样了？”
“刚吃了止痛药，睡下了。”父亲叹了口气，“老毛病，就是这次疼得厉害，下不了地。”
陈远走到卧室门口，轻轻推开门。母亲躺在床上，眉头即使在睡梦中也是微蹙着，脸色憔悴。他站在那里看了一会儿，然后轻轻带上门。
“你去睡吧，爸，我看着。”陈远对父亲说。
父亲犹豫了一下，最终还是点了点头，回了自己房间。陈远没有去睡，他在客厅的旧沙发上坐下，就着那盏小夜灯微弱的光，守着这个他出生、成长，如今父母却日渐老去的家。
后半夜，母亲因为疼痛醒来了一次。陈远听到动静，立刻起身进去，扶着她喝了点水，帮她调整了卧姿。母亲看到他，浑浊的眼睛里闪过一丝光亮，虚弱地拍了拍他的手背：“吵醒你了……没事，你睡去吧。”
“我不困，妈。”陈远坐在床边，握着母亲干瘦的手，“您睡，我就在这儿。”
母亲看着他，嘴唇动了动，最终没再说什么，闭上眼睛，呼吸渐渐平稳。陈远就那样坐着，在黎明前最深的黑暗里，听着父母房间里交替响起的、或沉重或轻浅的呼吸声，心里充满了一种混合着酸楚和责任感的复杂情绪。
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