暮色渐浓，最后一缕暖橘色的光晕恋恋不舍地撤离了窗台，客厅被一种温柔的静谧笼罩。陈建国那曲《良宵》的余韵，仿佛还萦绕在空气中，与渐渐弥漫开的晚饭香气交织，形成一种抚慰人心的安宁。
晚饭是中午剩的荠菜馄饨，赵秀芬又快手快脚地炒了个青菜，煎了几块冰箱里存的腊鱼。简单的饭菜，一家人吃得格外香甜。席间，话题不知怎的，就绕到了陈远小时候的事情上。
“你爸那时候，可没现在这么有耐心。”赵秀芬夹了一筷子青菜，笑着瞥了陈建国一眼，“小远学骑车，摔了膝盖，哭得哇哇的，你爸在旁边急得直跺脚，嘴上说着‘男孩子哭什么哭，自己爬起来’，可眼神里的心疼，藏都藏不住。”
陈建国闻言，有些不自在地清了清嗓子，低头扒了一口饭，含糊道：“陈年旧事，提它做什么。”
陈远听着，脑海里却清晰地浮现出那个夏天的傍晚，父亲那双想要扶他又强自忍住的手，以及那句硬邦邦却让他最终咬牙站起来的训斥。他忽然意识到，父亲的爱，从来不是温柔的絮语，而是沉默的支撑，是看似严厉背后那份深沉的期待。如今，这份爱在孙子身上，化为了春风化雨般的耐心，是岁月将坚冰融成了暖流。
“我记得，”陈远接口，语气轻松，“后来还是爸您偷偷给我的膝盖抹的红花油，手法重得我龇牙咧嘴。”
陈建国愣了一下，似乎没料到儿子还记得这个细节，嘴角微微抽动了一下，没再反驳。
李静在一旁抿嘴轻笑，给小宝碗里夹了块没刺的腊鱼肉。小宝听得似懂非懂，仰着头问：“爷爷，爸爸小时候也像我一样爱哭吗？”
童言无忌，却让饭桌上的气氛更加松快。陈建国脸上的最后一丝不自然也消散了，他伸手揉了揉孙子的脑袋，语气里带着难得的调侃：“你爸啊，比你还能哭鼻子。”
一阵善意的笑声在餐桌旁漾开。这一刻，过往的艰辛、代际的隔阂，仿佛都在这轻松的笑谈中消弭于无形。回忆不再是沉重的负担，而是成了连接彼此、增进理解的桥梁。这便是另一种形式的“和鸣”——不同时代的记忆与情感，在当下这个时空里产生了奇妙的共鸣。
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