李叔瘫坐在地上，手抚着裂成两半的竹笛，忽然呜呜地哭起来，像个迷路的孩子。“那二胡早被山洪冲了，”他哽咽着，“我那年去找过，只捡着片刻着荷的木头……我怕她受不了，才说他走丢了……”
晨光终于穿透雾，照在满地莲子上，红珠般的血滴在玉色莲子上，像幅被揉皱的画。阿桃忽然想起李阿姨总说“他拉二胡时，荷风会从窗缝钻进来”，想起她给相框绣祥云时，金线总往老先生衣襟处偏——原来有些结，早被岁月埋在心底，只等某个断穗的清晨，突然绷开。
张阿姨端着新煮的莲子羹进来，见这光景，悄悄把碗放在石桌上。“我家老头子走那年，”她忽然开口，声音轻得像雾，“我也总觉得他在厨房熬粥，直到看见灶台上的空锅，才敢哭出来。”她给李阿姨递过手帕，“疼就哭出来，别憋着，像绣错的线，拆了才能重绣。”
李阿姨接过手帕，忽然伏在张阿姨肩头大哭，哭声混着晨雾漫开来，把荷塘的水汽都染得发咸。李叔看着裂成两半的竹笛，忽然伸手去捡，指尖抚过断口的荷纹，老泪掉在笛身上，晕开片深色的痕。
阿凛把孩子们领进活动室，阿桃坐在石凳上，看着李叔用颤抖的手拼竹笛，像在拼一段碎掉的光阴。她忽然拿起针线，在裂成两半的笛身上缝，青线穿过竹片，把断口缠成朵荷，针脚歪歪扭扭，却把两半竹笛牢牢连在一起。
“您看，”她轻声说，“断了也能重圆，就像这荷，枯了明年还会开。”
李叔的手慢慢停住，望着笛身上的荷，忽然叹了口气，像卸下千斤重担。远处的荷塘里，锦鲤甩尾溅起水珠，落在荷叶上，滚来滚去，像没绣完的银线，在晨光里闪着亮。
原来有些情感纠葛，就像这裂成两半的竹笛，看着是疤，缝起来，倒成了朵更倔强的花。
