晨露在祠堂的青石板上凝成镜，照见满地的竹笛碎片。李叔蹲在碎片里，指尖一片一片摩挲，像在辨认失散的亲人。忽然，他捏起块沾着血的竹片——上面还留着半道荷纹，与那片刻着荷的木头严丝合缝。
“你看，”他声音发颤，把竹片往木头上拼，“根还在。”
阿桃蹲下来帮他捡碎片，银线在指间绕了又绕，把散落的青线、金线缠成束，像给碎掉的光系了根绳子。“咱们把碎片磨成粉，”她忽然说，“混在糯米浆里，粘新的笛坯——这样，旧笛的魂就住进新笛里了。”
李阿姨端着温水进来，看见孩子们正用捡来的竹屑拼小笛，小姑娘的眼泪还挂在睫毛上，却认真地把红豆嵌进拼好的笛形里。“傻孩子，”她用帕子擦去孩子脸上的灰，“碎了的能重拼，就像你李爷爷的笛，断了的音能再接上。”
阿凛背着药箱进来时，后腰的血已透过绷带渗出来。他没去管伤口，先把祠堂的横梁扶正，又找来新的竹架支起绣绷。“木匠说这梁结实，”他笑着拍了拍木柱，“比戏班班主的骨头硬多了。”说着，他从怀里掏出个布包，里面是连夜削好的新笛坯，竹纹里还留着淡淡的药香——是用他伤口换的草药水浸过的。
“这竹是后山最老的紫竹，”他把笛坯递给李叔，“竹节上的疤，像极了老先生二胡上的纹。”
李叔接过笛坯，指腹蹭过竹节的疤，忽然老泪纵横。他把旧笛碎片的粉末混进糯米浆，一点一点抹在新笛坯上，青线与金线在竹纹里游走，像给新骨接了旧筋。“你听，”他对着笛坯吹了口气，气流穿过竹孔，带着细碎的响，“旧笛在跟新笛说话呢。”
张大哥带着村民来修祠堂，有人给绣品补银线，有人给梁柱刷新漆，孩子们举着自己拼的竹屑小笛，在院里唱《荷风曲》，跑调的歌声撞在墙上，反弹回来时，竟带着点绕梁的余韵。
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