晨露还凝在荷盏时，阿桃已将新染的孔雀蓝丝线浸在露水里。丝线在瓷碗中舒展，像尾游弋的青鱼，把晨光漾成细碎的鳞。她抬头时，看见阿凛蹲在荷塘边，正用竹刀剖着新采的莲蓬，碧青的莲衣落进水里，惊起一圈圈银纹。
“露水凉，别浸太久。”他回头时，发梢沾着的荷香漫过来，手里举着颗饱满的莲子，莹白得像刚剥壳的玉，“尝尝，这颗没莲心，甜得像你绣的月光。”
阿桃走过去，指尖接过莲子的瞬间，触到他指腹的薄茧——是常年削笛磨出的，却总在碰她绣品时轻得像羽毛。露水从荷叶尖坠下，打在两人交握的手上，溅起的水珠里，竟裹着颗星子似的光。
“笛坯晾好了？”她望向祠堂的檐下，十几支紫竹笛并排悬着，青线缠成的穗子垂着，被晨风拂得如柳丝轻摇。
“晾透了，”他点头，竹刀在掌心转了个圈，“等你把‘荷风’二字绣在笛囊上，就能送戏班了。李叔说，山那边的孩子盼着呢，说要把笛音吹得像你绣的水纹，软乎乎的。”
阿桃忍不住笑，想起前日戏班班主派人送来的信，说孩子们用芦苇杆仿着她的绣样编荷灯，夜里点亮了，像满塘的星子落进了戏台。“他们的心意，比荷灯还亮。”她低头，看见露水碗里的丝线已吸足了清润，正泛着孔雀蓝的幽光，“这线浸了晨露，绣水纹时定能活起来。”
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