一、春塘新绿忆旧影
惊蛰刚过，荷塘的冰面便酥了，像块被暖阳吻化的玉，顺着水纹裂开细碎的缝，露出底下褐绿的泥，混着去年的荷梗碎，在风里散出清苦的香。
扎羊角辫的小姑娘蹲在塘边，手里攥着片刚抽芽的新荷叶，嫩得能掐出水。叶心的露珠滚来滚去，映着她的脸，眉眼像极了当年的阿糯，连发间别着的荷梗都如出一辙。“阿砚哥，你看这叶尖的红。”她仰起脸，声音脆得像冰裂，“像不像阿糯奶奶绣谱里说的‘初醒’？”
被唤作阿砚的少年正坐在竹台上削竹片，要给新做的笛身刻荷纹。他的侧脸在晨光里透着清润，像极了年轻时的阿竹，笑起来眼角有个浅浅的窝，藏着点腼腆。“等它再展展，”他放下竹刀，指尖拂过新叶的卷边，“就能当你绣绷上的样子了。”
竹台的湘妃竹在春日里泛着温润的紫，有些地方已生出浅绿的苔，像给旧时光裹了层新纱。少年的竹刀落在笛身上，刻出的荷苞线条流畅，正是阿竹当年教的手法——“苞尖要钝，才像藏着劲”。他刻得格外认真，指腹磨得发红，却浑然不觉，竹屑落在台面上，混着去年的桂花残瓣，像撒了把碎金。
小姑娘忽然从袖袋里掏出个锦囊，青布上绣着株残荷，荷梗虽弯，却擎着颗饱满的莲蓬，是她照着阿糯奶奶的旧绣样仿的，针脚还生涩，却透着股执拗。“给你装笛膜。”她把锦囊往少年手里塞，指尖触到他的手背，像被塘边的晨露烫了下，慌忙缩回，耳尖红得像新荷的苞尖。
少年的笛音忽然响了，是《荷风引》的调子，生涩却清亮，像新荷顶破水面的声息。风顺着塘埂吹来，带着泥的腥和草的香，把笛音送向远处的竹屋。屋前的桂树已抽出新枝，嫩黄的芽尖在风里晃，像在应和这初醒的春。
二、旧谱新声叠荷影
暮春的雨斜斜地织着，把荷塘笼成片朦胧的绿。小姑娘坐在竹台的绣架前，手里捧着那本磨破的绣谱，泛黄的纸页上，阿糯奶奶补绣的银线已泛出浅褐，却依旧能看出针脚里的温柔。她正仿绣《星荷谣》，布上的星子用金线勾着，在雨光里闪，像落了满地的碎钻。
阿砚坐在对面的竹凳上，用砂纸打磨那支新刻的竹笛。笛尾的荷苞嵌着颗红豆，是从祠堂樟木箱里找到的，被岁月浸得愈发红亮。“先生说，”他忽然开口，砂纸摩擦竹身的声响混着雨声，像首低柔的歌，“阿竹爷爷当年就是用这支笛的调子，把阿糯奶奶的思念从南方带回来的。”
小姑娘的针脚顿了顿，金线在布上歪了个小弯，像被风吹歪的荷叶。她想起祠堂里的老人们说的故事——阿竹爷爷踏雪归来时，笛音里裹着南方的暖，把满塘的冰都吹化了；阿糯奶奶站在塘边等，发间的荷苞结了层薄冰，却被他的体温捂成了水。“那我们也把雨丝绣进去吧。”她轻声说，银线在布上勾出雨的弧，“让看画的人，也能听见这春的声。”
檐角的铜铃在雨里叮当作响，是阿竹爷爷当年换的新铃舌，说“要让声音能绕着荷塘转三圈”。雨珠顺着铃绳滚落，滴在台面上的旧绣谱上，晕开小小的湿痕，像颗被岁月吻过的泪。少年忽然拿起竹笛，吹起了《星荷谣》的新调，调子比往日更柔，像雨打新荷的声，把满台的绣线香都搅得漾了漾。
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