“猎户？”周延挑眉，“现在还有人活着？”
“不知道。”林怡希裹紧冲锋衣，“但总要试试。”
五月的晨雾里，三人看见了水库的轮廓。水面漂浮着死鱼，岸边的芦苇丛里，几具腐烂的尸体半泡在水里。小满捂住嘴：“好臭……”
“别怕。”周延拔出刀，“有尸体的地方，说不定有活人。”
他们沿着堤坝走，绕过一具被啃食过半的尸体，看见岸边立着间破木屋。木门虚掩着，里面传来咳嗽声。
“谁？”一个沙哑的嗓音响起。
林怡希推开门，看见个裹着兽皮的老人，坐在火塘边磨匕首。他抬头，浑浊的眼睛扫过三人：“外来者？”
“我们是来找……”
“知道。”老人打断她，举起手里的匕首，“你们身上有林医生的味道。”
林怡希愣住：“您认识我母亲？”
老人咳嗽着站起来，从床底拖出个铁皮箱：“她十年前救过我。那时候我儿子得流感，是她给的抗病毒药。”他掀开箱盖，里面是码得整整齐齐的腊肉、盐巴，还有晒干的草药，“她说，要是末日来了，来这里找我。”
“您一直在这儿？”周延问。
“守着这些。”老人把匕首插回腰间，“等林医生的女儿来。”
小满扑过去，摸着腊肉：“奶奶说，腊肉是过年才能吃的！”
老人笑了，眼角的皱纹里泛着泪光：“丫头，这不是过年，是活命。”
傍晚，木屋的烟囱升起炊烟。林怡希煮着腊肉粥，周延修补漏雨的屋顶，小满在院子里用树枝搭鸟窝。老人坐在门槛上，望着远处的山：“林医生说，人活下来，不是靠囤多少货，是靠心里有块地方，永远装着春天。”
林怡希盛了碗粥，热气模糊了她的视线。她想起母亲笔记里的最后一句话：「真正的囤货，是把希望种进土地里，等它发芽。」
此刻，小满正把晒干的萝卜干串成项链，挂在脖子上叮当作响。周延修好了屋顶，阳光透过新补的瓦片洒进来，落在三人交叠的影子上。
荒野的风还在吹，但这里有了烟火气，有了活着的声响。林怡希知道，他们的“独行”从未结束——这只是另一段旅程的开始，带着母亲的遗产，带着彼此的信任，带着对春天的信仰。
