师妃暄手中的玉箫，毫无征兆地发出了一声低沉哀婉的悲鸣，箫孔震颤不休。
她清澈的目光越过风雪，落在老者的脖颈处。
那里，一道从耳后延伸至锁骨、狰狞扭曲如蜈蚣般的巨大旧疤，在昏暗光线下触目惊心。
更深的寒意，来自那七柄刀镡上，七个一模一样的“魂”字。
“俞……俞将军？”师妃暄的声音带着一丝难以置信的颤抖。
她认出了那道标志性的刀疤，认出了那独特的、曾令倭寇闻风丧胆的苗刀制式！
蓑衣老者缓缓抬起头，斗笠下是一张被风霜深刻雕琢、布满刀刻般皱纹的脸。
眼神浑浊却锐利如昔，仿佛沉淀了太多的血与火。
他没有回应师妃暄的称呼，只是用那嘶哑得如同砂石摩擦的嗓音，缓缓道：
“这是第七批……死在倭寇刀下的七百儿郎……老夫……把他们的刀……又带回来了一些。”
每一个字，都沉重得如同那柄柄染血的苗刀。
风雪似乎在这一刻凝固。
七百个曾经鲜活的生命，七百个无法归家的英魂，仿佛就附着在这七柄冰冷、残破、刻着“魂”字的刀上，无声地注视着堂内的每一个人。
逸长生拿起朱雄英那把刻下深痕的木剑，掂了掂，随即手腕一振，木剑化作一道乌光，稳稳地掷回到少年手中。
“俞将军，”逸长生声音沉凝，目光转向巷口那尊如同与风雪融为一体的沧桑身影，“借你的刀——”他的视线最终定格在朱雄英脸上，一字一句，重若千钧：
“给皇长孙，讲个故事。”
雪，无声地落着，覆盖了青石，覆盖了长街，也试图覆盖那七柄锈刀上刻骨铭心的“魂”字。
埙声呜咽，如泣如诉，缠绕着七百个未曾消散的英灵，在这冰冷的京城暮色里久久回荡。
朱雄英握着那柄冰冷的木剑，指尖的触感清晰地传来木纹的粗粝与自身血液的温度。
他望着巷口那个披着破旧蓑衣、与风雪融为一体的身影，望着雪地上那七柄沉默无言却重逾千钧的锈蚀苗刀。
七百个名字，七百条曾经鲜活的生命，七百个无法归家的孤魂野鬼……
俞大猷嘶哑的话语，每一个字都像烧红的烙铁，狠狠烫在他的心上。
逸长生要他见的，从来不是书本上虚无缥缈的天地，不是芸芸众生模糊的轮廓，甚至不是内心深处那头被愤怒唤醒的野兽。
他要他见的，是这七百柄锈刀上，永不磨灭的“魂”！
是无数个像陈矩公公那样，倒在阴谋暗箭下的忠魂！
是像济南大营外那些冻饿而死的士卒一样，被贪墨和背叛吞噬的冤魂！
是像沧州道上那对无辜母女一般，被残暴践踏的亡魂！
更是眼前这位俞大猷，断臂残躯，十载风霜，只为带同袍佩刀落叶归根的——不灭军魂！
这些“魂”，才是撑起大明江山的基石！才是倭寇的刀，真正斩不断的东西！
一股前所未有的激荡情绪，如同沉睡的火山在朱雄英胸中轰然爆发。
那不是愤怒，不是悲伤，而是一种源自血脉深处、被无数英魂唤醒的滚烫洪流。
是责任！是担当！
是必须用生命去守护的信念！
“道长……”朱雄英的声音因强烈的情绪而哽咽。
他猛地抬头，眼中再无迷茫，唯有一片被泪水洗刷过的、璀璨惊人的坚定光芒，他改口，声音清晰而郑重，“先生！”
