电话那头沉默了几秒，传来母亲带着哭腔的笑：“好啊，你爸生前总说，等你考上大学，就教你认猎户座……”
赵桐权走出平房时，钥匙串上的实验室钥匙轻轻撞着父亲留下的那枚，发出清脆的响声。他突然明白，父亲说的“时间不是用来修正的”，是因为最珍贵的早已被妥帖收藏——那些藏在信里的月光、梧桐叶、演算纸，还有每次欲言又止时，落在他肩上的手温，都是时间最好的模样。
山坳外的公路上，校车正载着学生驶过，喇叭里传来孩子们的笑闹声。赵桐权把铁盒抱在怀里，迎着晨光往山下走，影子被拉得很长，像父亲当年陪他走夜路时，总把自己的影子往他脚下挪。
路过便利店时，他进去买了本新的信纸和一支钢笔。在店门口的长椅上坐下，笔尖落在纸上，写下第一行字：“爸，今天的晨光里，我看见你的影子了，和小时候一样暖。”
风穿过树梢，带来远处学校的预备铃声，像谁在说“写快点，别迟到了”。赵桐权笑了笑，笔尖继续在纸上游走，把此刻的阳光、草香、远处的车鸣，都写了进去——这些普通的瞬间，原来都是时间最慷慨的馈赠。
铁盒里的信还没读完，但他不急了。往后的日子还长，他可以慢慢读，慢慢写，把父亲没来得及参与的时光，都变成新的信纸，藏进属于他们的“时间胶囊”里。就像父亲说的，脚下的路，和天上的星一样，都值得认真走，仔细看。
走到山脚时，赵桐权遇见了早起锻炼的张大爷，对方笑着打招呼：“小权，今天这么早？你爸以前总说你贪睡，要叫三遍才起呢。”
“大爷早，”他扬了扬手里的信纸，“今天想早点，写点东西。”
“好啊好啊，”张大爷摆摆手，“你爸当年就爱写，说文字能把日子存起来，想看的时候翻一翻，人就好像没走远……”
赵桐权望着老人远去的背影，低头看了看信纸，上面的字迹还带着点抖——原来有些情感，真的会透过笔尖，变成看得见的温度。他把信纸折好放进铁盒，钥匙在掌心轻轻发烫，像是父亲在说“走吧，回家吃饭”。
是啊，该回家了。母亲还在等他，锅里的粥该熬好了，阳光漫过灶台，和信里写的一样暖。
