另一个老人补充：“张地主当年把收购价压到一毛五一斤，建军帮俺们卖到三毛，就因为这，张地主才告他！”
赵桐权将一份份新证据摆在桌上：供销社的证明、村民的联名信、张地主当年的日记（里面写着“王建军断我财路，必除之”），像一块块拼图，终于拼出了真相。
“老李，”赵桐权的声音很沉，“当年的政策确实严格，但‘投机倒把’的定义是‘以牟利为目的’。王建军的票据显示，他的利润全部分给了村民，自己只留了来回的路费。这不是投机倒把，是助农。”
老李低下头，从怀里掏出一张皱巴巴的纸条：“这是王建军出狱后给我写的信，他说‘我不怪你们，只盼政策能松点，让乡亲们的菜能卖个好价钱’。我……我一直没敢回信。”
王磊接过纸条，上面的字迹有力却带着沧桑，他突然跪了下去，对着父亲的照片磕了三个头：“爹，你听见了吗？你没罪！”
赵桐权拿起法槌，目光扫过庭内：“本院查明，王建军系为帮助村民销售农产品，未牟取私利，其行为不构成投机倒把罪。判决如下：撤销原判决，宣告王建军无罪。”
法槌落下，震得证物台上的黄花菜轻轻晃动。阳光透过高窗，落在那些干枯的黄花菜上，仿佛给它们镀上了一层金边。
王磊捧着父亲的照片，泪水砸在铁皮盒上，发出清脆的声响。旁听席上的老人们互相搀扶着站起来，齐声说着“公道了”，声音里混着哭腔，却又透着释然。
赵桐权合上卷宗，看着窗外的天空。二十年前的错误，终于在今天得到纠正。他知道，像王建军这样的案子还有很多，每一个都藏着一个家庭的委屈，一群人的期盼。
但只要一点点查下去，一个个改过来，那些褪色的布告，总会被重新染上朱砂般的鲜红——那是正义的颜色，也是希望的颜色。
他拿起下一份卷宗，封面上写着“刘红梅，1998年，挪用公款”。赵桐权深吸一口气，翻开了第一页。他知道，还有很多“王建军”在等着他，而他能做的，就是让每一个被冤枉的名字，都重新染上该有的光彩。
