“王支书，代签的不算。”赵桐权把纸扔还给他，“现在带我去界碑那看看。”
王富贵脸色变了变，不情愿地领着他们往山里走。越往山里走，空气越清新，还能看到没被推平的地方长着成片的松树，阳光透过枝叶洒下来，在地上投下斑驳的光影。走了约莫半个钟头，李建国突然喊了一声：“到了！”
只见一棵粗壮的老松树下，立着一块半人高的石碑，上面刻着“大杨村界”四个字，字迹已经被风雨侵蚀得有些模糊，但依然能辨认。赵桐权蹲下身，擦掉石碑上的泥土，发现下面还有一行小字：“1998年立，赵志远监刻。”
“你看！你看！”李建国激动地指着石碑，“这就是证据！当年赵庭长亲手立的！”
王富贵眼神闪烁，嘴里嘟囔着：“一块破石头，能说明啥……”
“能说明法律说话算数。”赵桐权站起身，目光扫过在场的村民，“这林地是你们祖辈守下来的，1998年的判决护着它，今天的法律照样护着它。开发商要是想开发，可以搞生态旅游，前提是得保护林子，还得经过大家同意——不是代签的同意，是你们自己心甘情愿的点头。”
村民们窃窃私语起来，一个戴草帽的老汉站出来说：“赵法官说得对，这林子不能砍啊，夏天靠它挡挡雨，冬天靠它挡挡雪，卖了地盖房，钱花完了咋办？”
“就是！王支书说卖地能分十万块，可十万块够花几年？没了林子，山都秃了，子孙后代咋办？”
王富贵的脸一阵红一阵白，想发作又被村民的话堵了回去。赵桐权看着这一幕，忽然明白父亲当年为什么要在林子里蹲半个月——法律条文写在纸上是死的，只有走进山里，听老百姓说心里话，才能让法律活起来。
“这样吧，”赵桐权看向众人，“三天后，我们在村委会开个听证会，所有人都能来，同意开发的、不同意的，都把想法说出来。开发商也请来，咱们商量个既能保护林子，又能让大家受益的法子。”
李建国紧紧握住赵桐权的手，老眼里闪着泪光：“谢谢赵法官……你跟你父亲一样，都是好法官。”他把那面褪色的锦旗递过来，“这锦旗，当年赵庭长说‘等林子保住了再挂’，现在我把它交给你，希望你能替你父亲把这事儿盯到底。”
赵桐权接过锦旗，布料粗糙，却沉甸甸的。阳光透过松树叶照在锦旗上，“公正执法，为民做主”八个字像是被镀上了一层金光，仿佛父亲的声音在耳边响起：“有些承诺，得一代一代守下去。”
三天后的听证会上，村民们吵了整整一下午。有人说想拿钱盖新房，有人说想保住林子搞采摘园，开发商起初态度强硬，后来在赵桐权的调解下，终于松口说可以修改方案，只在林地边缘建几间木屋搞生态民宿，不砍树、不毁林，利润的三成归村集体。
投票的时候，李建国颤巍巍地举起手，他的手背上还贴着膏药，却举得笔直。最终，方案以多数票通过，王富贵低着头，在调解协议上签了字。
离开大杨村的时候，夕阳正落在老松树上，把树影拉得很长。赵桐权把那面锦旗挂在了调解室的墙上，就在父亲当年挂的位置。他知道，这面锦旗褪色了还能再做新的，但老百姓心里的信任，一旦凉了，就难再热起来。
就像父亲说的，法律不是冰冷的条文，是老百姓心里的靠山。这靠山，得有人一代代守着，才能站得稳、立得牢。而他能做的，就是像父亲那样，把每一个案子都办进老百姓的心里，让那面褪色的锦旗，在时光里重新焕发光彩。
