“这……”
“您尝尝。”谭晓晓递过勺子。
何师傅舀了一勺汤，送进嘴里。他闭上了眼睛。
许久，他睁开眼，声音有些哑：“这汤……怎么做的？”
“就是清汤。”谭晓晓说，“火候到了，味道就有了。”
何师傅又吃了一口白菜。白菜已经完全入味，软而不烂，清甜中带着肉的鲜香，但又没有半点荤腥味。
他放下勺子，看着谭晓晓，看了很久。
“明天，”他说，“你跟我一起拟菜单。”
这话声音不大，但食堂里的人都听见了。几个帮厨互相看看，都从对方眼里看到了惊讶——何师傅掌勺二十年，从来没让谁碰过菜单。
谭晓晓点点头：“好。”
中午，“开水白菜”只做了十碗，每桌一碗。很快，后勤部就有人来问：“今天的汤是谁做的？几位首长都说好。”
何师傅指了指谭晓晓。
那天下午，何师傅把谭晓晓叫到库房，给了她一件新的白大褂——不是帮厨的蓝色围裙，是正式厨师的白大褂。
“以后，”他说，“你负责汤和素菜。”
谭晓晓接过白大褂，很干净，叠得整齐。
“谢谢何师傅。”
“谢什么。”何师傅摆摆手，转身要走，又停下，“对了，那个‘一锅出’，下周再做一次。很多干部说没吃够。”
他走了两步，又回头，像是随口说：“你那个白菜抽筋的手法，抽空教教小李他们。年轻人，得学点真本事。”
谭晓晓看着手里的白大褂，白色的棉布，在午后阳光下，泛着柔和的光。
她知道，这第一关，算是过了。
不是靠争吵，不是靠辩解，是靠手里那把刀，靠灶上那锅汤，靠食物最本真的味道。
她穿上白大褂，系好扣子。布料挺括，肩线合身。
窗外，北京三月的阳光，正慢慢暖和起来。筒子楼里，三个孩子应该在和张阿姨玩。陆霆骁在研究室，研究着他的特种作战。
而她，在这个陌生的机关食堂，用最熟悉的方式，扎下了第一根根。
日子还长。但有了这第一步，后面的路，就走得踏实了。
