林战依旧在打沙袋。
拳头落下，沙袋剧烈晃动，绳索吱呀作响。他的呼吸略重，眼神却比以往更清明。
他知道那些话传到了耳边，也知道有些人已经开始动摇。但他不需要解释，也不需要感谢。只要他还站在这里，每一拳都是回答。
日头渐高，演武场人来人往。议论声仍在，但已少了尖锐嘲讽，多了几分犹豫和低语。
“听云师兄这么一说……好像也不是全无道理。”
“可他那一晚，确实没接丹药啊……”
“问题是，谁规定别人给东西就得接？咱们外门弟子，哪次不是抢破头才拿到一颗聚气丹？人家凭什么白白收礼？”
中午过后，林战回到东崖别院。
屋门紧闭，门槛下压着一张新纸条，字迹潦草：**你不过是个弃子，云昊救不了你**。
他弯腰拾起，没拆看，直接撕成两半，扔进角落的陶盆里。取出火石一点，纸片燃起，火光映着他半边脸，明暗交错。
他坐回蒲团，调息入静。
鸿蒙道印缓缓转动，将白日所遇的纷乱气息——讥笑、敌意、质疑、怜悯——尽数吸纳。这些不属于战斗的残念，原本无用，却被道印悄然炼化，凝成一丝丝微弱暖流，渗入骨髓。筋骨深处传来极轻微的鸣响，像是冰层裂开细缝，有新力在积蓄。
傍晚，他取出断刀。
刀身斑驳，裂痕如蛛网，握柄已被磨得光滑。他用布条缠手，一圈又一圈，动作缓慢而专注。窗外月光斜照进来，落在刀刃上，映出一道冷光。
敲门声响起。
他停住手。
门外无人说话，只有脚步声轻轻退去。他起身开门，石阶上放着一个油纸包，四角方正，用麻绳捆着。
他蹲下，解开绳子，打开纸包。
是几卷粗布条，崭新，厚实，边缘裁得整整齐齐。旁边还有一小瓶膏药，标签上写着“护筋”。
他盯着那包东西看了很久，没出声，也没抬头望向远处的身影。
最终，他将布条和膏药一起拿进屋，放在桌上。然后重新坐下，盘膝闭目。
道印再度亮起，比之前更稳，更沉。
夜深了，院外虫鸣稀疏。屋内灯火微明，映着他挺直的脊背。
他坐在那里，像一座未动的山。
