雨砸在脸上，生疼。
虎哥抹了把脸，手电筒的光柱刺破雨幕，照向前方那片废墟。北郊这个废弃厂区，早就没了人烟，只剩下几栋破败的砖房和坍塌的棚屋，在黑夜里像巨兽的骨架。
“虎哥，这边！”一个年轻队员在雨里喊。
虎哥蹚着水过去，积水已经漫过大腿。手电光扫过，看清了眼前的景象——
摇摇欲坠的石棉瓦棚屋塌了半边，碎瓦片和朽烂的木头泡在浑浊的水里。没塌的那半边，棚顶漏着水，像断了线的珠子，噼里啪啦砸在下面堆积如山的书堆上。
那些书。
虎哥这辈子没见过这么多旧书堆在一起。不是整齐码放，而是胡乱堆叠，用麻绳捆成一人高的方块，一捆一捆，挤满了整个棚屋。雨水从棚顶漏下来，浸透了最上层的书捆，纸页泡得发胀，墨迹晕开，散发出一股潮湿的霉味。
棚屋角落，一个佝偻的身影正徒劳地忙活着。
那是个瘦小的老人，背驼得厉害，穿着一件洗得发白的蓝色工装，裤腿挽到膝盖。他正用力扯着一大块破旧的塑料布，试图盖住漏雨最厉害的那堆书。但塑料布太轻，风一吹就飘，雨水照样漏进去。
老人急得直跺脚，嘴里嘟囔着什么，可雨声太大，听不清。
“孙老汉？”虎哥喊了一声。
老人猛地回头，手电光晃得他眯起眼睛。那张脸布满皱纹，像干涸的土地，但眼睛很亮，亮得有点吓人。
“你们是谁？”老人声音沙哑，带着警惕。
“合作社的，陈会长让我们来的。”虎哥蹚水走过去，水花四溅，“您就是孙工吧？这儿太危险了，棚子随时会塌，先跟我们出去。”
孙老汉却往后退了一步，挡在书堆前。
“我不走。”他说，语气硬邦邦的，“这些书……这些书不能泡。”
“我们来就是救书的。”虎哥耐着性子，“您看这样行不行？您先到安全地方，我们帮您把书搬出去。咱们有车，能运走。”
孙老汉盯着虎哥，又看看他身后那几个同样穿着雨衣、浑身湿透的年轻人。
“你们……真是陈会长的人？”他问。
“如假包换。”虎哥掏出手机，想给陈凡打个电话证明，但信号格是空的。这鬼地方，连卫星电话都时断时续。
孙老汉犹豫了几秒，终于让开身子。
“那……那你们轻点。”他说，声音低下来，“有些书，年头久了，纸脆。”
“明白。”虎哥一挥手，“兄弟们，动手！能搬多少搬多少！”
六个年轻人立刻散开，两人一组，开始搬那些沉重湿透的书捆。
一捆旧书泡了水，死沉死沉的，少说七八十斤。虎哥弯腰，双手抓住麻绳，腰背发力，嘿一声扛上肩。泥水顺着书捆往下淌，流进他脖子里，冰凉。
“小心脚下！”他喊，“水里可能有钉子、碎玻璃！”
队员们应着，在及膝深的水里艰难移动。一趟，两趟，三趟……书捆被搬到厂区地势稍高的一处空房檐下，暂时避雨。
孙老汉也没闲着，他拖着那块破塑料布，跟在搬运队伍后面，每搬走一捆书，他就赶紧把塑料布盖在剩下的书堆上，好像这样就能挡住雨。
但雨太大了。
棚顶的漏洞越来越多，雨水像小瀑布一样倾泻下来。整个棚屋发出不堪重负的嘎吱声，几根支撑的木头柱子明显歪斜了。
“虎哥，棚子要撑不住了！”一个队员喊。
虎哥抬头，看见棚顶的石棉瓦片正在松动。他咬咬牙：“加快速度！再搬五捆就走！”
孙老汉突然冲过来，抓住虎哥的胳膊：“那边！那边还有几捆！是我上个月刚从图书馆仓库收来的，都是民国时期的线装书，不能泡啊！”
他指的方向，是棚屋最深处，水已经漫到腰际的地方。那里堆着七八捆用油纸额外包裹的书捆，泡在水里，但油纸暂时还撑着。
虎哥看了眼摇摇欲坠的棚顶，又看看老人急切的脸。
“小赵，阿明，跟我来！”他蹚水过去。
水更深了，每走一步都得用手拨开漂浮的杂物。虎哥摸到那些油纸包裹的书捆，入手比普通书捆更沉。他试着扛起一捆，腰差点闪了——这重量，不对劲。
“虎哥，这捆下面……”小赵突然说，手在水里摸索，“好像有个铁箱子。”
虎哥放下书捆，弯腰把手探进浑浊的水里。指尖触到冰凉的金属，有棱有角，是个方形的箱子。他用力一提，箱子纹丝不动——被书捆压住了。
“先把书搬开。”虎哥说。
三人合力，把那几捆油纸包裹的书挪到一旁。水下露出一个锈迹斑斑的铁皮箱子，不大，也就鞋盒大小，但很沉。箱子上挂着一把老式的挂锁，锁已经锈死了。
“这是……”孙老汉看见箱子，脸色突然变了，“别动！那个不能动！”
