苏语把整理好的尸检报告按页码排好，轻轻推到林墨面前，又递过去一杯温白开：“墨哥，上午那起坠楼案的报告弄完了，你看看有没有漏的。”
林墨指尖刚碰到报告封面，目光还停在桌角那本泛黄的《苏绣针法图谱》上——
昨天去旧书市场淘的，书页里还夹着半片干枯的金线菊。
他抬眼接水杯时，指腹蹭到杯壁的温度，像触到了某种微弱的感应，眉梢轻轻动了下。
“辛苦你了，”林墨翻开报告，刚扫了两行，手机就响了，屏幕上跳着“李队”两个字。
他接起电话，那边李建国的声音带着惯有的干练，还裹着点风雨声：“老墨，城西同德巷那栋老洋房，出了命案。死者是刺绣艺人沈曼云，死在阁楼的缝纫机前，你和小苏过来看看。”
苏语听见“刺绣艺人”四个字，立刻抓起椅背上的勘查服：“墨哥，我去拿工具箱！”
她动作快，却没注意到林墨合上书时，书页里的金线菊花瓣轻轻颤了一下，像是被谁的指尖碰过。
半小时后，黑色的警车停在同德巷口。老洋房爬满了青藤，墙皮斑驳，雨天里透着股沉郁的潮气。
李建国已经在门口等了，手里攥着个笔记本，看见他们就迎上来：“死者沈曼云，62岁，苏绣非遗传承人，独居。早上邻居发现阁楼灯亮着，敲门没人应，报警后我们撬开门才发现人没了。”
阁楼在洋房顶层，木质楼梯踩上去咯吱响，越往上走，越能闻到一股淡淡的丝线味，混着若有若无的血腥味。
阁楼里光线很暗，只有缝纫机上方悬着的一盏老台灯亮着，暖黄的光打在趴在机台上的人影上——
沈曼云穿着件月白斜襟旗袍，头发梳得整齐，右手还搭在缝纫机的压脚上，一根银亮的缝衣针斜斜刺入她的左侧颈动脉，血顺着针尾渗出来，染红了机台上铺着的绣品一角。
那是幅未完成的龙凤呈祥绣品。
金线绣的龙鳞层层叠叠，每片鳞甲都细得能看见针脚的走向，凤羽则用了浅粉的真丝绒线，沾了血的地方像落了朵残红。
李建国蹲在绣品旁，指尖悬在金线上方，没敢碰，语气里带着惋惜：“这手艺绝了，就差最后几针收尾，可惜了。”
他转头时，看见林墨正盯着那根刺进颈动脉的针，眉头拧着，立刻凑过去：“老墨，针尖有问题？”
苏语也跟着蹲下来，指尖轻轻碰到绣品上的金线——那线比普通绣线粗些，摸起来带着点冰凉的金属感。
就在指尖触到金线的瞬间，她突然觉得心口一紧，像被什么东西攥住似的，眼眶莫名发热，声音发哽咽：“墨哥，我……我好像能感觉到她的疼，顺着指尖往心里钻，特别闷。”
林墨没立刻回答，他的目光越过苏语的肩膀，落在沈曼云尸体旁的空气里——
那里站着个穿同款月白旗袍的女人，正是沈曼云的鬼魂。
她脸色苍白得像纸，眼神里裹着化不开的哀怨，双手捧着一截断了的绣线，线尾缠着一缕深棕色的头发，大概十厘米长，发尾还带着点自然卷，像是被人硬生生扯下来的。
“针尖有磨损，”林墨收回目光，从勘查箱里拿出镊子，小心翼翼地夹起那根针，“你们看，针尖边缘有三道不规则的划痕，不是自然使用的磨损，更像是被硬物刮过。如果是意外滑落，针尖不会有这种受力不均的痕迹。”
李建国立刻让技术人员拍照取证，苏语则戴上手套，轻轻拨开沈曼云的左手手指——
指甲缝里卡着点浅灰色的纤维，不是旗袍的材质，更像粗棉布。“墨哥，指甲缝里有纤维残留，得回去做成分比对。”
尸检是在法医中心的解剖室进行的。
