阿勒颇老城的晨雾还带着硝烟的味道，淡灰色的水汽裹着未散的火药颗粒，贴在断墙残垣的砖缝里。
阳光刚越过西贝卡谷地的山脊，就被城中心升起的炊烟割成碎金——那是政府军士兵在收复区的废墟上支起的行军灶，铁锅里煮着的鹰嘴豆混着馕块，香气飘出半条街，与昨夜未冷的血腥气诡异地交融在一起。
穆萨背着卡里姆的战术头盔走在队伍最前面，头盔上的夜视仪已经没电，淡绿色的微光彻底熄灭，只剩表面还沾着的暗红血迹，那是卡里姆脖子被流弹击穿时溅上的。
他手里攥着那张被汗水浸软的照片，扎赫拉的笑脸边缘已经起了毛边，现在照片上又多了几道烟灰——刚才他蹲在行军灶旁生火时，火星不小心燎到了边角。
“穆萨，发什么呆？过来搬弹药！”
班长哈桑的声音从前方传来，他正指挥几个民兵把缴获的56-1堆成垛，枪身上还挂着叛军的黑色袖标，上面绣着的“自由阵线”符号已经被弹孔打穿。
穆萨赶紧把照片塞回胸口，快步跑过去。
他弯腰搬起一支56-1时，手指触到了枪托上的刻痕——是某个叛军士兵刻的名字，大概是“阿卜杜”之类的，现在这名字随着主人的尸体，已经埋在了昨夜坍塌的地下指挥所废墟里。
“班长，你说波斯人和泽尼斯塔尔要是早来半个月，是不是……”
穆萨的话没说完，就被哈桑用眼神打断了。
哈桑直起身，用袖子擦了擦额头的汗，目光扫过周围几个竖着耳朵的民兵。
他今年二十七岁，左脸有一道刀疤，是去年和叛军巷战时留下的，此刻那道疤在阳光下泛着淡粉色。
“搬你的枪，少说话。”
哈桑的声音压得很低，手指悄悄指了指不远处的指挥部帐篷——那里正站着几个穿政府军制式军官服的人，其中一个是步兵营的副营长阿卜杜勒·卡里姆，他正背着手和俄军顾问伊万诺夫少校说话，眉头始终皱着。
穆萨撇了撇嘴，没再说话，但心里的念头却压不住。
半个月前他们攻这片城区时，叛军的火力点像钉子一样扎在断楼里，轻重机枪交叉扫射，政府军每次冲锋都要倒下十几个弟兄。
可现在呢？昨天海德拉中队的空袭过后，叛军的火力点全哑了，地下指挥所被炸塌，连带着叛军首领也埋在了里面。
今天早上他们推进时，遇到的叛军要么扔掉枪就跑，要么躲在废墟里发抖，连抵抗的勇气都没了。
“要是早来……”
这句话在士兵和民兵里几乎成了心照不宣的叹息，有人说要是早有空中支援，他弟弟就不会死在三个月前的攻坚战里；有人说要是早把叛军高层炸死，城里的老百姓也不用饿肚子。
但这些话，只能在士兵的帐篷里、行军灶旁偷偷说。
阿卜杜勒副营长站在指挥部帐篷外，能清晰地听到身后士兵们的窃窃私语，甚至能分辨出哪个声音在说“波斯兄弟”。
他手里攥着一份刚统计出来的伤亡报告，上面写着“本次收复行动，政府军伤亡27人，民兵伤亡19人”——这个数字，比之前任何一次同等规模的收复战都少了百分之八十还多。
可他脸上没有丝毫笑意，反而觉得后颈发紧。
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