房舫那句看似随意的、关于周哥和道尔顿的“闲聊”，像一道冰冷的闸门，轰然落下，将袁源心中刚刚因那条短信回复而燃起的、微弱的火苗，瞬间浇灭。取而代之的，是刺骨的寒意和灭顶般的恐惧。
他知道了。他一定知道了。
虽然他没有明说，虽然他的语气听起来只是“闲聊”，但袁源太了解他了。他从来不会说无关紧要的话，每一个字，每一个停顿，都带着目的。他是在警告，是在宣示主权，是在用最温柔的方式告诉她：你的一举一动，都在我的掌控之中。别想玩火。
接下来的几天，袁源像一只受惊的兔子，活得小心翼翼，如履薄冰。她在房舫面前，表现得更加“温顺”，更加“安分”。她不再主动提起任何与外界有关的话题，画画时也刻意避开那些可能泄露情绪的抽象表达，转而画一些风景静物，笔触平和，色彩清淡。她甚至主动减少了“外出”的次数，宁愿待在画室或花园里，减少任何可能引起怀疑的行为。
那部预付费手机，被她用保鲜膜层层包裹，藏在了画室一个废弃颜料管里，塞在一堆杂物最底下。她不敢再开机，甚至不敢去想它。那条来自周哥的回复，像一颗烧红的炭，烫在她的记忆里，让她夜不能寐，却又不敢伸手触碰。
她以为自己伪装得很好。但房舫看她的眼神，却越来越深，越来越难以捉摸。他不再提起周哥或道尔顿，对她的“安分”似乎也颇为满意，甚至会偶尔在晚餐时，谈起打算在别墅后院扩建一个玻璃花房，“你可以种些喜欢的花，或者……画画的素材。”
他在为她规划未来，一个更美好、更精致、也更坚固的牢笼。
袁源微笑着点头，说“好”，心里却一片冰凉。她知道，自己正在一点点沉没，沉没在这片温柔而窒息的死海里。那颗被她抛出去的种子，或许早已在无形的压力下，悄无声息地腐烂了。
转机发生在一个毫无征兆的深夜。
房舫临时有急事，需要飞往欧洲处理一笔突发的重要并购案，行程仓促，预计要离开三天。临走前，他来到她的房间，站在门口，看着她。
“我出去几天。”他说，语气平静，“家里都安排好了，你有事找管家，或者直接打我电话。”
袁源点点头，心里却因为那句“直接打我电话”而微微一动。这意味着，他不在的时候，别墅里的监控和限制，可能会因为主人的缺席而出现一丝……缝隙？
“注意安全，早点回来。”她说，语气平淡。
房舫深深看了她一眼，那眼神复杂难辨，有审视，有关切，似乎还有一丝……极淡的、她看不懂的情绪。然后，他点了点头，转身离开了。
听着楼下汽车引擎发动、远去的声音，袁源站在窗前，看着那两道车灯的光芒消失在夜幕深处，长久地站立着。
别墅里骤然安静下来，静得能听到自己心跳的声音。一种陌生的、混合着恐惧和兴奋的情绪，悄无声息地攥住了她。
三天。她有三天的时间。
三天，在房舫监控的网络下，能做什么？
理智告诉她，什么都不要做，安分守己，等他回来。但心底那个不甘的声音，却在疯狂叫嚣：机会！这是机会！可能是唯一的机会！
她想起那条短信回复，想起那个有效的投稿邮箱，想起周哥那句“注意安全。保重”。如果她现在什么都不做，等房舫回来，那道闸门会落得更死，她将再也看不到一丝光亮。
挣扎，撕扯。她在房间里来回踱步，手指冰凉，掌心却渗出了汗。
最终，渴望压倒了恐惧。她走到画室，反锁了门，拉上所有窗帘。然后，从那个废弃颜料管里，挖出了那部裹着保鲜膜的手机。
开机。幽蓝的光再次亮起，在黑暗的画室里，像一只窥探的眼睛。
她先检查了收件箱。除了周哥那条回复，没有新信息。她又检查了发送记录，确认只有那一条孤零零的试探短信。没有电话记录，没有网络浏览痕迹——她每次用完都立刻关机，且从不联网。
至少，目前看来，是“干净”的。
但仅仅“干净”不够。她需要行动。而行动，意味着留下痕迹，意味着风险呈几何级数增加。
她需要一部能安全上网的设备。别墅里有网络，但所有设备都在监控之下。她自己的手机、平板、电脑，更是想都别想。
她需要一种无法被追踪的联系方式。预付费手机只能打电话发短信，无法安全地发送邮件附件（投稿需要的材料）。
她还需要一个绝对安全的时间和地点，来做这些事。画室虽然相对私密，但真的安全吗？房舫会不会在这里也装了隐蔽的摄像头或监听设备？她不知道。
每一个问题，都像一道天堑。
袁源坐在黑暗里，盯着手机屏幕微弱的光，感觉刚刚升起的勇气，正在被冰冷的现实一点点蚕食。
就在她几乎要放弃的时候，目光无意中扫过画架旁那本厚重的、用来垫画板的精装画册。那是房舫前几天让人送来的，一本关于北欧当代艺术的专着，大开本，非常厚。
她心里忽然一动。
她走过去，拿起那本画册，掂了掂分量，又仔细看了看装帧。很结实。她翻开内页，纸张厚实，印刷精美。
一个大胆的念头，如同黑暗中划过的闪电，骤然照亮了她的脑海。
她迅速在画室里翻找起来。在堆放画材的柜子深处，她找到了一把小巧而锋利的美工刀，和一支用完的固体胶棒。她又从自己的速写本上，撕下了几张完全空白的纸。
回到工作台前，她打开台灯，将光线调到最低，只够照亮眼前一小片区域。然后，她拿起那本厚重的画册，翻到中间偏后的位置，选了两页内容相对无关紧要、且没有跨页大图的页面。
她用美工刀，小心翼翼地从书页的边缘切入，动作极其轻柔，尽量不发出声音。刀刃划过纸张，发出极其细微的“嘶啦”声，在她听来却如同惊雷。她的额角渗出细密的汗珠，手指因为用力而微微颤抖，但动作却异常稳定。
花了将近半个小时，她终于从两页厚厚的铜版纸中间，剖开了一个浅浅的、刚好能放入几张对折a4纸的夹层。切口整齐，从书脊侧面看，几乎看不出异常。
接着，她拿出那几张空白纸。她需要写一份极其简短的、英文的个人陈述。不能长，不能透露任何具体个人信息，但又要能表达她的核心诉求和特质。她咬着笔杆，在脑海里字斟句酌。
最终，她写下几行字：
“一个寻找声音的演员。历经沉寂，渴望在真实的故事中重新呼吸。相信艺术是照亮幽暗的微光。附件为过往作品片段（静帧）及近期个人习作（画），或许能传达那些无法言说的部分。期待对话的可能。安全联络可回复此邮箱。”
她没有署名，没有留名字，只留了那个预付费手机注册的、一次性加密邮箱地址。这个邮箱她只用过一次，就是注册时接收验证码。她查过，这种邮箱很难追踪真实身份，且一段时间不用会自动注销。
然后，是“作品”。她不可能提供影视成片，那太容易被锁定身份。她想到自己那些抽象画。虽然风格阴郁，但或许……能传达某种情绪和生命力？她选出三张最近画的、相对完整、且没有任何明显个人标识的作品，用手机（关闭了所有定位和网络）的拍照功能，在昏暗的光线下拍下，画质粗糙，但大概能看清构图和色彩。
至于“过往作品片段”，她同样不敢用剧照或视频。但她记得，自己曾在一本电影杂志的专访里，有一张很小的、侧脸的黑白剧照，那是很多年前的事了。她翻出那本旧杂志（幸好当初没丢），找到那一页，用美工刀极其小心地切下那个不到指甲盖大小的侧影，边缘参差不齐，几乎看不出是谁。
