那张红纸上的墨迹未干，透着一股廉价的油墨味，却像是一滴冷水溅进了滚油里。
城南勾栏巷，本就是三教九流混杂的地界。
这里没有红氍毹，没有雕花戏台，只有几块拼凑的木板和漫天的尘土。
苏晚音为了这场戏，把自己那双用来抚琴的手，在粗粝的墙皮上磨了半个时辰，直到指尖粗糙、满是细小的口子。
她换上了一身打着补丁的粗布麻衣，脸上抹了灶灰，发髻枯乱，挎着一只破烂的竹篮，活脱脱一个被生计压弯了脊梁的市井妇人。
台上没有配乐，只有苏晚音用竹片敲击破碗的“叮当”声，枯燥，刺耳。
“白菜烂了，没人要喽……”她嘶哑着嗓子叫卖，眼神浑浊却直勾勾地盯着台下那一双双眼睛，“就像那陈年的官仓米，外面看着白净，里头啊，全是霉心子。”
台下原本起哄的闲汉们渐渐安静下来。这词儿，不对劲。
苏晚音忽然把竹篮往地上一摔，几颗烂菜叶滚落出来。
她猛地挺直脊背，那股浑浊瞬间散去，取而代之的是一种令人心颤的清醒与悲愤。
她指着虚空的北方，声音不大，却字字如刀刮骨：
“咱老百姓吃的是霉心米，那前线的爷们吃什么？也是这烂米！官仓米霉烂，边关骨成山！你们那一口省下来的赋税，全喂了京城里的硕鼠，却换不回咱家儿郎的一具全尸！”
死一般的寂静。
这种话，在茶馆里说是要掉脑袋的，可如今被摆在戏台上，用那一唱三叹的调子喊出来，竟像是一记重锤，砸在每个人心口。
“胡说！简直是胡说！”人群外围，几个负责监视的差役脸色铁青，正要拔刀驱赶。
“呜——”
人群中，忽然爆发出一声苍凉的嚎哭。
那是一个缺了条腿的老乞丐，手里捏着半个馊馒头，哭得像个孩子。
他胡乱抹着脸上的脏污，嘶吼道：“唱得对……唱得对啊！俺在雁门关随秦老将军守了三年，喝的粥里全是沙子！俺那伍长……就是饿得拿不动刀，被鞑子削了半个脑袋！这就是死人的话，她在替死人说话！”
这一声哭，像是点燃了引信。
“晚音社唱的是真话！”
“这就是咱们的日子！”
那一夜，《市井图》没演完，因为百姓的情绪已经失控。
苏晚音站在简陋的木台上，看着台下那些或哭或骂的面孔，心中那块关于“戏子”的坚冰，似乎裂开了一道缝。
她要的不仅仅是名声，是共鸣。
反击来得比预想中更快。
次日清晨，一份名为《正音辨》的册子铺天盖地洒满了京城。
太常寺少卿杜衡亲自润笔，引经据典，洋洋洒洒三千字，中心思想只有一个——苏晚音所用的曲调非中原正统，乃是“蛮夷巫咒”，能乱人心智，诱发暴戾。
更有甚者，几张匿名榜文贴到了教坊司门口，言之凿凿地扒皮苏晚音的身世，称其母系一族出自昔日叛军，流着“反骨之血”，如今这是要借戏复仇，祸乱大胤。
“这杜衡，笔杆子倒是利索，不去写戏本子可惜了。”沈砚秋气得将那本《正音辨》摔在桌上，“把咱们的‘共情技法’说成妖术，这是要绝了咱们的根。”
苏晚音手里正剥着一颗刚炒熟的栗子，闻言连眼皮都没抬：“他越是把这曲调说得玄乎，百姓就越好奇。既然他说这是‘巫咒’，那咱们就让满大街都念这个咒。”
她把剥好的栗子塞进嘴里，拍了拍手上的碎屑，转头看向正在擦拭琵琶的阿笙。
“阿笙，从今儿起，你每天早晨搬个凳子坐门口。什么都不用干，就弹那段被杜衡批得最狠的‘变徵之音’。稍微改改节奏，欢快点，像跳皮筋那样。”
阿笙眨了眨那双蒙着白翳的眼睛，嘴角抿出一个坏笑：“姐姐放心，我把那调子拆散了，混在儿歌里，保准好听。”
不出三日，那段所谓的“乱心巫咒”，变成了京城孩童跳房子时的伴奏。
“官仓满，老鼠跳，边关哥哥回不到……”
童稚的声音清脆无邪，穿街过巷，直往那些高门大户的耳朵里钻。
杜衡那篇《正音辨》，彻底成了个笑话——谁家巫术是用来给五岁小儿伴奏的？
就在这满城风雨之时，一位特殊的客人敲开了晚音社的后门。
来人一身布衣，却难掩行伍铁血之气。
正是前几日被贬的老将军秦岳。
他没带随从，怀里只紧紧护着一个油布包袱。
见到苏晚音，这位曾在沙场上杀人如麻的老人，竟有些局促。
他颤抖着解开包袱，里面不是金银，而是一件破旧不堪、满是暗褐色血迹的战袍。
苏晚音目光凝住。
