若沈砚秋真是当年太常寺那位精通失传古谱的乐正……那么他本身，或许就是一把活的钥匙。
能打开更多尘封技艺的钥匙。
能助她彻底复苏《傀影录》中那些机关幻戏的钥匙。
更能……揭开质子府那半个“夜”字背后的惊天真相。
窗外风起，吹动窗纸哗响。
苏晚音将玉佩重新系回颈间，指尖轻抚过冰凉表面，唇角微扬。
棋局已乱，她不退反进。
真正的戏，从来不在台前。
而在人心深处，一音未落，万籁俱寂之时。
暴雨初歇，夜雾如纱，笼罩着城西破庙残破的轮廓。
风穿过断墙裂隙，发出呜咽般的低鸣，仿佛天地也在屏息，等待一场无声的交锋。
苏晚音再次踏进这座废庙时，手中提着一只粗陶碗，热气袅袅升腾，在寒夜里划出一道微弱却坚定的白痕。
她脚步轻缓，像是怕惊扰了沉睡的旧魂，又像是笃定——今夜，那缕被琴声唤醒的执念，不会再度熄灭。
沈砚秋仍蜷在角落，怀抱着那把断弦残琴，目光落在她脚尖溅起的泥水，久久未语。
直到她将药汤轻轻放在供桌之上，瓷碗与木面相触的一声轻响，才像一根细针，刺破了凝滞的沉默。
“这是……”他嗓音干涩。
“驱寒活血的方子，治你腕上旧伤。”苏晚音从袖中取出一副新制丝弦，通体乌亮，泛着幽光，“云裳坊最好的匠人连夜赶制，按《乐经》古法捻丝镀金，只为此琴重生。”
她不卑不亢，语气平淡得如同在陈述一桩注定之事。
沈砚秋盯着那副弦，眼神剧烈起伏。
三年来，他被人唾弃、追捕、遗忘，连自己都以为此生再无资格触碰正音。
可眼前这女子，贱籍之身，却捧来了比皇廷礼器更虔诚的敬意。
良久，他缓缓伸手，接过丝弦，指尖颤抖，几乎握不住。
终于，他低哑开口：“你要我做什么？”
苏晚音抬眸，眸光如刀，直刺人心：“三日后花魁大赛初选，我需要一首能撕开人心的曲子。你写，我唱。”
“荒唐！”沈砚秋冷笑，眼中却燃起一丝讥诮的火光，“就凭你一个打入贱籍的伶人？官府早内定了人选，赵五娘背后是礼部侍郎，你连登台资格都是恩赐！”
“正因为我是贱籍，才听得见真正的哭声。”苏晚音声音不高，却字字如钉入骨。
下一瞬，她启唇轻哼，一段凄婉至极的调子自喉间流淌而出——沙哑、破碎，却带着一种穿透灵魂的悲怆。
那是白日里街角盲女阿芜的吟唱，无人驻足，无人怜悯，唯有她默默记下，刻入脑海。
沈砚秋浑身一震，瞳孔骤缩：“这……这是北狄失传的‘泣魂腔’？传说唯有心死之人，方能以盲眼泣出真音……你怎么会？”
“一人盲眼，一人断弦，一人背罪。”苏晚音步步逼近，声如寒泉击石，“我们三个废物，够不够写出一出让权贵睡不着觉的戏？”
空气凝固。
沈砚秋怔然望着她，仿佛第一次看清这个女子的轮廓——不是伶人的媚骨，不是贱民的卑微，而是一柄藏于朽木中的利刃，只待一声令下，便要斩断这虚伪太平的假面。
三更将尽，檐角残月隐入云层。
苏晚音起身欲归，斗篷拂过尘土，不留痕迹。
临行前，她似不经意地抬手整理衣领，玉佩滑落，静静悬于供桌边缘，宛如遗落的谜题。
沈砚秋迟疑片刻，俯身拾起。指尖触及温润玉面刹那——
识海骤然炸开一幕幻象：千百伶人跪伏于大殿，白衣如雪，哀声如潮；高台之上，一人执红扇独舞，身影孤绝，台下龙椅空悬，九重宫门缓缓闭合……
幻象一闪即逝。
他踉跄后退，冷汗涔涔，死死攥住玉佩，呼吸紊乱：“这东西……绝非凡物……”
而庙外老槐树影之下，雨丝悄然落下，打湿了一袭黑衣。
阿蛮伫立已久，掌心紧攥一枚蝶形铜扣——昨夜巡查至此，她本该上报苏晚音踪迹，可不知为何，脚步停在了庙门之外。
此刻，她望着那抹渐行渐远的素色背影，眼中寒冰裂开一道细缝。
她忽然低头，摩挲着铜扣边缘，那里刻着一个极小的“赵”字。
风穿林而过，吹乱了供桌上的残谱纸页，也卷走了这一夜无人知晓的暗涌。
城东桥头，某处陋巷深处，一盏油灯忽明忽暗。
