夜雾浓得化不开，像一团浸了水的旧棉絮，死死堵住了洛河的咽喉。
子时的渡口，连流浪狗都缩进了草窝，只有寒气顺着裤管往上爬。
苏晚音紧了紧身上的黑斗篷，将特制的铜耳罩扣在阿砚头上，自己也戴好一副。
这东西沉重、冰凉，边缘压得耳廓生疼，却刚好能隔绝风声。
她蹲下身，从袖中摸出那枚造型古怪的铜哨。
河水刺骨，指尖刚触到水面便是一阵钻心的凉。
她深吸一口气，按照那张从烧饼里抠出来的油纸所示，将铜哨完全浸入水中。
没有吹气，而是用指环在哨壁上敲击。
笃、笃、笃。三长。
笃、笃。两短。
这节奏极怪，不像是敲击，倒像是心跳漏了几拍后的慌乱。
起初，河面毫无动静。
阿砚困惑地眨了眨眼，刚想打手势询问，苏晚音猛地按住了他的肩膀。
来了。
不是声音，是震动。
水面像是一块被人猛然抖开的绸缎，层层叠叠的涟漪疯狂向四周扩散，撞在岸边的乱石上，却没有发出激浪声，反而通过铜哨传导，在铜耳罩内炸开了一阵低沉的嗡鸣。
那声音像是隔着厚厚的水墙，又像是来自地底深处，断断续续，带着古怪的韵脚。
“……童谣起，朝纲倾，红袖翻作斩龙声……”
苏晚音瞳孔骤缩。
这韵律，竟与之前墨痕书屋暗格开启时的“酉时三刻”信号严丝合缝。
她不敢迟疑，立刻用炭笔在随身携带的白帛上勾勒那声音起伏的波纹。
阿砚虽不能言，却有过目不忘之能，他盯着苏晚音笔下的线条，飞快地在掌心比划着古体字谱，额头上渗出了细密的汗珠。
一炷香后，震动止歇。
回到社里，阿砚顾不上喝口热茶，对着那十二条波纹整整推演了一个时辰。
当那十二句谶语完整呈现在纸上时，苏晚音的目光死死锁住了其中一句。
“渡头孤舟载旧魂。”
旧魂？
苏晚音手指叩击着桌面。
京城水路繁杂，渡口不下十处，若是漫无目的地找，无异于大海捞针。
但这个“旧”字，透着一股只有苏家人才懂的酸楚。
“把历年给苏家班运送行头的账册找出来。”她对阿笙吩咐道，语气里透着一股不容置疑的笃定，“只找在洛河渡口讨生活的。”
筛选结果只有一人。
陈七，城南老艄公，替苏家运了十年的行头，是个哑巴似的闷葫芦。
再次站在洛河边时，已是丑时。
一艘乌篷船孤零零地泊在芦苇荡里。
船头，一个佝偻的老人正用粗布仔细擦拭着一块供在船头的木牌。
那木牌上无字无画，却被擦得油光锃亮。
苏晚音没有废话，踏上摇晃的甲板。“丙戌年冬月十三。”
那是父亲离京赴死，全家流放的日子。
老人擦拭木牌的手猛地僵住，那块粗布“啪”地一声掉在甲板上。
他浑浊的眼珠子缓缓转动，盯着苏晚音那张在月光下清冷的脸，喉咙里发出风箱般的嗬嗬声。
苏晚音将一锭金铤放在船头，声音极轻：“我要去河心，听‘伶官策三’。”
“伶官策”三个字一出，陈七原本佝偻的背脊竟在那一瞬间挺直了几分。
他沉默良久，忽地捡起竹篙，一点岸边，小船如离弦之箭滑入江心。
“那晚你父上船，交我一只铁匣。”陈七的声音沙哑得像是在磨砂纸，这还是苏晚音第一次听他开口说话，“他说，若十年不取，便沉于中流。”
船行至河心漩涡处，水流湍急，船身剧烈摇晃。
陈七熟练地撬开船底的一块活板，从中拖出一只满是锈蚀和青苔的铁箱。
箱盖上赫然刻着四个隶书：策三·声契。
苏晚音伸手欲取，一只枯瘦如鹰爪的手却死死按住了箱盖。
