“……噤蝉粉。”
这三个字从阿苦嘴里滚出来时，带着一股子绝望的土腥味。
苏晚音只觉得耳膜里“嗡”地一声，像是有什么尖锐的东西扎了进去。
噤蝉粉，江湖下三滥的玩意儿，寻常人吸了顶多耳鸣两日，可对从小练童子功、耳窍开得比常人灵敏百倍的乐师来说，那就是烂在耳蜗里的强酸。
“昨夜沈先生一直在校那把新得的古琴，脸几乎是贴着香炉的。”阿苦带着哭腔，两条腿都在打摆子，“刚才我去送药，喊了他三声，他连眼皮都没抬。”
苏晚音没说话，一把推开挡路的药箱，提着裙摆就往底舱冲。
船板湿滑，她踉跄了一下，手掌在粗糙的木纹上擦出一道血痕，却感觉不到疼。
底舱昏暗，空气里残留着那一缕甜腻的安神香味。
沈砚秋背对着门坐着。
他手里握着一只小铜锤，正在敲击桌上的一枚定音磬。
“当——”
清越的撞击声在狭窄的舱室里回荡，震得苏晚音心口发颤。
可沈砚秋没有停。
“当、当、当。”
他一下又一下地敲着，力度一次比一次重，直到铜锤砸在磬边上，发出刺耳的“滋啦”声。
他眉头紧锁，扔了锤子，十根修长的手指在琴谱上疯狂地划动——那是他听不见声音时，试图靠触觉去“读”懂震动的习惯。
那一瞬，苏晚音的喉咙像是被人塞了一把带刺的干草，堵得发慌。
那是沈砚秋的命。
她双膝一软，整个人几乎是跪倒在门槛上。
就在这时，一只枯瘦有力的手从斜刺里伸出来，稳稳地托住了她的手肘。
是一直隐在暗处的哑仆。
他没说话，只往苏晚音手里塞了一张折得很小的纸条。
苏晚音颤抖着展开。
纸条上只有八个字，字迹狂草，透着一股子不容置疑的霸道：
“伤非真损，切勿轻动。”
落款处，一枚暗红色的私印纹理，在微弱的烛火下泛着冷光——夜玄宸。
苏晚音死死攥着那张纸条，指甲几乎要把纸张掐烂。
她盯着沈砚秋那宽厚却显得无比孤寂的背影，深吸了一口气，硬生生把眼眶里打转的热意憋了回去。
若是假的，那便是局。既是局，就得演全套。
“把先生移到最底层的密舱。”苏晚音转过身，声音冷得像这江底的水，“除我之外，谁也不许靠近。对外就说……晚音社的琴，断了。”
接下来的七十二个时辰，苏晚音把自己关进了密舱。
她没碰那些所谓的解毒草药，而是直接开启了玉佩，神识沉入“百戏空间”。
空间内书海浩瀚，她像个疯子一样翻找着《医律卷》。
竹简抛了一地，终于在《音疗篇》的夹层里，抠出了一卷残破的羊皮纸——《天耳经》。
“换音渡灵，以命换声。每传一缕声息，折阳寿一载。全功大成，需十年寿元。”
苏晚音看着那行猩红的小字，手指在“十年”二字上摩挲了许久。
十年。
对于一个正值盛年的伶人来说，这是黄金般的十年。
她坐在那张冰冷的玉台前，闭上眼，开始默运经文。
第一遍，五脏六腑像被火烧；第二遍，喉头腥甜翻涌；第三遍，她没忍住，一口血雾喷在面前的铜镜上。
镜子里，那个面色苍白的女人，鬓角竟在这短短两日间，生出了几丝刺眼的白发。
第四日黎明，江面大雾弥漫。
苏晚音用一只青玉匣装好了那卷《天耳经》，推开密舱的门。
守在门口的小桃枝吓了一跳，自家班主那张脸白得像鬼，眼神却亮得吓人。
