“啪。”
一声轻响，硬壳笔记本被合上。那声脆响在寂静的房间里显得格外突兀，仿佛为一段尘封的岁月画上了休止符。
沈绮梦——或者更准确地说，是正在努力成为林梦的她——维持着合上日记本的姿势，久久没有动弹。她就那样僵直地坐在竹椅上，像一尊被时光遗忘的雕塑。窗外的蝉鸣依旧不知疲倦地鼓噪着，一声高过一声，试图填满这令人窒息的寂静。炽烈的阳光透过古老的窗棂，在她苍白得近乎透明的脸上切割出明暗交错的光影，却照不进那双空洞失焦的眼眸。
她没有哭。眼眶干涩得发疼，却流不出一滴眼泪。仿佛所有的泪水，早已在过去的那些日日夜夜里，流尽了，耗干了。只是胸口像是被一块浸透了冰水的巨石死死堵住，闷得她喘不过气，每一次呼吸都牵扯着胸腔深处传来沉钝而绵长的痛感，如同陈旧的内伤在阴雨天反复发作。
原来，那些被她用尽力气刻意压抑、试图强行遗忘、甚至以为已经成功摆脱的过往，曾经如此鲜活、如此清晰地被记录在这方寸之间。日记本里的每一个字，此刻都仿佛活了过来，变成了一把把生锈的、带着倒刺的钝刀，在她早已结痂的心上反复地、缓慢地刮擦。不是利落的切割，而是更加残忍的凌迟，带来一种迟来的、却因此更加深刻入骨的痛楚。那些文字无声地嘲笑着她曾经的天真与愚蠢。
她曾经那么卑微地、虔诚地爱过他啊。像沙漠中濒死的旅人仰望海市蜃楼，像深井里的青蛙仰望遥不可及的星辰，将偶尔施舍般掠过她身上的一瞥，都当作是救赎的甘霖。她曾经那么努力地、近乎偏执地想要把自己塑造成他喜欢的样子，磨平自己的棱角，掩盖自己的光芒，心甘情愿地套上另一个人的外壳，哪怕在这个过程中，那个名为“沈绮梦”的自我正在一点点碎裂、消亡。她曾经那么渴望，那么卑微地乞求过，能从他那里得到一丝一毫的、区别于“沈绮罗替身”的、独属于她沈绮梦的认可——哪怕只是一个眼神，一句温和的话语。
可换来的呢？
是一次比一次更冰冷的审视，是永无止境的“比不上绮罗”，是深入骨髓的失望，直至最后那句将她彻底打入地狱的、不带任何温度的“棋子”，和那个在病榻前、在她最脆弱时，毫不犹豫、毫不留恋抽离的背影。
阅读这些日记，无异于亲手拿起手术刀，冷静而残酷地将自己那颗看似已经愈合、实则内里早已溃烂的心脏再次剖开。她被迫直视里面曾经如何的血肉模糊，如何的脓血横流，如何在一次次的希望与失望的循环中，被折磨得面目全非。
痛吗？
岂止是痛。是痛彻心扉，是肝肠寸断，是灵魂都被撕裂后又重新拼接起来的战栗。
但也正是这种极致的、几乎要将她淹没的痛楚，像一道强烈的闪电，劈开了所有自欺欺人的迷雾，让她更加清晰、更加残酷地认识到——过去的那个沈绮梦，那个会因他一个眼神而雀跃、会为他一句评价而拼命、会卑微地乞求一点点关注的沈绮梦，早已在那个充斥着高烧与绝望的冰冷房间里，在心口最后一点余温彻底熄灭的那一刻，就已经彻底地、无可挽回地消亡了。剩下的，不过是一具被掏空了灵魂、凭借本能逃离的躯壳。
现在，连这最后一点与过去相连的实体凭证，也没有存在的必要了。
她拿着那本变得无比沉重的日记本，缓缓地站起身。脚步因为久坐和情绪的剧烈冲击而有些虚浮，像是踩在棉花上，深一脚浅一脚地穿过昏暗的堂屋，走向被烈日炙烤着的院子。
午后的阳光毫无遮拦地倾泻下来，炙烤着大地，空气因热度而微微扭曲。院子角落，那个林墨平时用来焚烧枯枝杂草的旧铁皮桶，沉默地立在那里，桶壁被熏得乌黑。
她走到铁桶前，停下脚步。目光落在手中那本深蓝色的日记本上，眼神里没有一丝波澜，没有半分不舍，只有一种近乎残忍的、冻结一切的冷静。
然后，她没有任何犹豫，手臂一扬，决绝地、几乎是带着一种解脱般的力道，将那个承载了她整个少女时代所有炽热爱恋、无尽痛苦与最终绝望的蓝色笔记本，扔进了空荡的铁桶之中。笔记本落在桶底，发出一声沉闷的轻响。
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