午后的阳光透过书店的窗格，在画案上切出一片明亮的光斑。空气里有墨香，还有林梦刚换的栀子花皂角的味道，清清淡淡的，混着旧书纸张特有的气息。
两点整，风铃响了。
沈君恒推门进来时，林梦正低头研墨。她的手腕转动得很稳，墨条在砚台里打着圈，墨汁渐渐浓稠，泛着乌亮的光泽。听见铃声，她抬起头，撞进一双深邃的眼睛里。
“沈先生。”她放下墨条，指尖在棉布上擦了擦，“很准时。”
“不敢迟到。”沈君恒微笑，目光扫过画案上整齐的用具，“林老师准备得很周全。”
这个称呼让林梦耳根微微发热。她侧身让开位置：“我们先从握笔开始。沈先生以前接触过毛笔吗？”
“很少。”沈君恒走到画案前，伸手拿起一支狼毫笔。他的动作很自然，可就在指尖即将触到笔杆的瞬间，却几不可察地顿了一下——那种停顿极其短暂，像是某种习惯性动作被强行抑制后的卡壳。
林梦注意到了。
她不动声色地拿起另一支笔做示范：“这样握。拇指和食指捏住笔杆，中指抵在下面。手腕要放松，但手指要稳。”
沈君恒学着她的样子握住笔。可他的姿势太僵硬了，手指的力道分布完全不对——拇指压得太重，食指却虚浮着，笔杆在他手里歪歪斜斜的，像随时会掉下来。
“不对。”林梦下意识伸手去调整他的手指。
她的指尖触到他手背的瞬间，两人俱是一震。
沈君恒的手很凉，皮肤下隐隐能感觉到血管的跳动。林梦的指尖却是温热的，那种温度顺着接触的地方蔓延开，烫得他几乎要缩回手。
但他没有动。
他任由她摆弄自己的手指，感受着她指尖薄薄的茧——那是常年握笔留下的。以前沈绮梦手上也有这样的茧，不过位置不太一样。她的茧在虎口和食指侧面，那是握枪、握匕首留下的。
而现在，她手上的茧，是因为画画。
“拇指放松一点。”林梦的声音很轻，带着教学时特有的耐心，“对，就这样。手腕抬起来，不要压着纸面。”
她调整得很认真，鬓边的碎发垂下来，随着她的动作轻轻晃动。沈君恒垂着眼，能看见她低垂的睫毛，能闻到她发间淡淡的栀子花香。
这个距离太近了。
近得他能数清她的睫毛，能看清她眼角那颗小小的、淡褐色的痣。那颗痣以前就有，沈绮梦总说想去点掉，他说没必要，挺好看的。
现在它还在，在阳光下泛着柔和的光泽。
“沈先生？”林梦抬起头，对上他的目光。
沈君恒猛地回过神，这才发现自己盯着她看了太久。他移开视线，喉结滚动了一下：“抱歉，走神了。”
林梦收回手，往后退了一步。空气里那种微妙的氛围还没有完全散去，她清了清嗓子：“您试试画一个最简单的横线。”
沈君恒提起笔，手腕悬在宣纸上方。笔尖蘸了墨，饱满的墨汁在笔尖凝聚，然后——
他落笔了。
那一笔下去，林梦的眉头就蹙了起来。
太稳了。
一个自称“很少接触毛笔”的人，落笔的瞬间手腕该有轻微的颤抖，线条该有不自然的顿挫。可沈君恒这一笔，从起笔到收笔，力道均匀，线条流畅，稳得不像话。
而且那线条的弧度……
林梦盯着宣纸上那道墨痕。那是一道横线，但又不是普通的横线——起笔处有一个微妙的回锋，收笔时有一个不易察觉的顿挫。那种笔法，她只在陈老师收藏的古画里见过，是某种特定流派的特征。
“沈先生，”她开口，声音里带着试探，“您真的没学过国画？”
沈君恒的手顿了顿。他放下笔，抬头看她，眼神很坦然：“以前在国外读书时，选修过一学期西洋绘画。毛笔……确实没碰过。”
他说得很自然，可林梦心里那点疑惑却越来越重。
一个学过西洋画的人，握毛笔的姿势会这么别扭吗？西洋画笔和毛笔的握法虽然不同，但对手腕的控制原理是相通的。按理说，有绘画基础的人适应起来应该更快，不该是这样的僵硬。
除非……他在装。
这个念头冒出来，林梦自己都吓了一跳。他为什么要装不会画画？有什么必要？
“那我们继续。”她压下心里的疑惑，指着宣纸，“再画几笔，找找感觉。”
沈君恒重新提起笔。这一次，他刻意让自己的手抖了抖，画出来的线条果然歪歪扭扭的，比刚才那笔差远了。
可正是这种刻意，让林梦更加确定——他在伪装。
一个真正不会画画的人，会努力想把线条画直。而一个会画画却要装不会的人，会故意把线条画歪。
她不动声色地看着。沈君恒又画了几笔，都是那种拙劣的、毫无章法的线条。可偶尔，在笔锋转换的瞬间，她能看到一丝破绽——那种对笔尖力道的精准控制，那种对墨水浓淡的本能把握，不是一个新手该有的。
“沈先生，”她忽然开口，“您随便画个什么图案吧。不用想太多，就画脑子里第一个冒出来的东西。”
沈君恒的手僵住了。
他抬起头，看着林梦。她的眼睛很清澈，可那清澈底下，藏着一种他熟悉的敏锐——那是沈绮梦执行任务时的眼神，那种能看透人心的犀利。
她在试探他。
“我……”他张了张嘴，“不知道画什么。”
“那就画个最简单的。”林梦坚持，“一个圈，一朵花，或者……一个您熟悉的符号。”
熟悉的符号。
这四个字像针一样扎进沈君恒的心脏。他握着笔的手指收紧，指节微微泛白。
熟悉的符号。
沈家的家徽，那个沈绮梦画过千百遍的图案。那个刻在沈家每个人骨子里的印记。
他能画吗？
如果画了，她会认出什么吗？
可如果不画，她的疑心会更重。
沈君恒闭上眼，深吸一口气。再睁开眼时，他的眼神已经恢复了平静。他提起笔，蘸墨，手腕悬空——
笔尖落在宣纸上。
第一笔，是一个流畅的弧线。第二笔，与第一笔对称。第三笔，第四笔……他的动作越来越快，手腕转动间，那种刻意伪装的笨拙消失得无影无踪。取而代之的，是一种近乎本能的熟稔。
林梦的眼睛越睁越大。
她看着那个图案在宣纸上逐渐成形——复杂的几何线条，层层叠叠的纹路，中心是一个变形的雪花状结构。那图案美得惊人，也诡异得惊人。
她见过这个图案。
在梦里，在无意识的涂鸦里，在右手虎口疤痕发烫时的幻觉里。
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