霜降，京师连日阴寒，梨雪小筑的炉火昼夜不熄，仍挡不住病气漫进骨缝。
湛昂然五十八，右肩旧疮突然崩裂，高热不退，咳血成片。太医日日往返，汤药换了几轮，只换来一句：“肺叶已损，恐挨不过今冬。”
花书萱五十六，鬓发全白，却仍坐守在榻旁，朱笔批折已换成药碗调羹。她一勺一勺喂药，每喂一口，便用帕子拭他唇角，动作轻得像对待易碎的瓷。药汁沿他干裂唇纹渗下，她俯身以唇吮去，苦得舌尖发麻，却无人说话。
夜里，他咳醒，血溅在素绫被面，像点点红梅。他望着她，目光歉疚：“又弄脏了……你的被子。”
“脏了就换，”她哑声答，“你好好的，比被子重要。”
他苦笑，指尖在她掌心画圈，一圈一圈，像要把最后的温度刻进去：“我怕是……要失约了。”
“什么约？”
“八十岁……唱《游园》给你听。”
她眼眶骤热，却强撑笑意：“那就提前唱。等你好了，雪化了，我们唱一整日。”
他摇头，气息微弱：“唱不动了。雪里红……要谢了。”
病至第十日，他忽然清醒，要纸笔。她扶他半靠，以膝为案，他右手颤如枯枝，却仍固执地写：
“你看他雪里红，我看他月下雪——”
字迹歪斜，却力透纸背。写至“雪”字，一口血喷在纸上，红得刺目。她慌忙以袖掩，泪却砸在血里，晕成一朵小小的梅。
他喘息，指尖蘸血，继续写：
“一生未娶未嫁，却共白头。”
二十字，耗尽力气。他笔落，人亦落，重重倒回她臂弯，嘴角仍带笑：“够了……别哭。我欠你的……还清了。”
她抱着他，泪如雨下，却硬是把哭声咽回喉咙，只挤出一句：“不欠。两清了。”
当夜，他昏沉。她披衣而起，亲自动手磨墨——不是朱砂，是白日那团血墨，她舍不得扔，以温水化开，墨汁里浮着淡淡腥甜。她取来最细腻澄心纸，以工笔小楷，将二十字重抄一遍：
“你看他雪里红，我看他月下雪，一生未娶未嫁，却共白头。”
抄毕，她取出私印，却不是“监国摄政”金麟符，而是一枚小小海棠章——昔年她亲手雕赠他的，此刻以血为泥，重重盖在句尾。朱红印纹与暗红血字交叠，像雪中绽开第一朵梅，又像月下垂落最后一瓣花。
翌日，她召来石工，命刻碑。匠人不解：“公主，二十字，何以刻碑？”她只道：“照刻便是，一字不许减。”碑成，高不过三尺，却用整块汉白玉，不加螭首，不饰花纹，只留二十字，孤零零立在梨雪小筑后圃——那里，正对着一株老梨树，春来开花，冬来落雪。
正月十三，雪霁。天地白得晃眼，日头像一轮冰镜悬在头顶，冷而亮。
寅时三刻，他最后一次睁眼。屋里静极，只余风铃偶尔“叮”一声，像远处戏台未散的锣鼓。他目光在屋内巡逡，掠过梨木雕花床顶，掠过素绫帐幔，掠过窗台那枝将谢红梅，最后落在她脸上——她握着他的手，俯身贴近，泪落在枕，无声。
“雪……停了吗？”他气若游丝。
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